A la sombra de los fresnos

Barro tal vez

2012-02-09T10:45:00.000-03:00

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
he de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo
canción barro tal vez....
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar
ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento
mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar

Joan Manuel Serrat - Antonio Machado - Ricard Miralles: Cantares

2012-01-29T12:37:00.002-03:00

No tengo palabras para describir el arreglo musical de este poema realizado por Ricard Miralles

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles,

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino

sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar

donde hoy los bosques se visten de espinos

se oyó la voz de un poeta gritar:

«Caminante no hay camino,

se hace camino al andar...»

golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.

Le cubre el polvo de un país vecino.

Al alejarse le vieron llorar.

«Caminante no hay camino,

se hace camino al andar...»

golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar,

cuando el poeta es un peregrino,

cuando de nada nos sirve rezar.

«Caminante no hay camino,

se hace camino al andar...»

golpe a golpe, verso a verso.

Letra: Antonio Machado y Joan Manuel Serrat
Música: Joan Manuel Serrat
Arreglos y dirección musical: Ricard Miralles

Golondrinas

2011-12-10T20:54:00.000-03:00

Hoy ví unas golondrinas y recordé:

RIMA LIII

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales

jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha a contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres...

¡esas... no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde aún más hermosas

sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer como lágrimas del día...

¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón de su profundo sueño

tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido...; desengáñate,

¡así... no te querrán!

Gustavo Adolfo Bécquer

Jorge Cafrune: Un galopiador contra el viento

2011-11-09T20:25:00.001-03:00

Jorge Cafrune

Violeta Parra: Consejo para los creadores.

2011-11-07T11:15:00.001-03:00

¿Un consejo? Tal vez les diría que escriban como quieran, que usen los ritmos que les salgan, que prueben instrumentos diversos, que se sienten en el piano y destruyan la métrica, que griten en vez de cantar, que soplen la guitarra y que tañan la trompeta, que odien la matemática y que amen los remolinos. La creación es un pájaro sin plan de vuelo que jamás volará en línea recta.

Violeta Parra

Festival Jazz de Buenos Aires

2011-10-29T17:36:00.000-03:00

Si bien año a año, la programación del festival viene en decadencia, y cada vez hay más espectáculos arancelados, es posible, urgando en la grilla, encontrar cosas para ir a ver.

Programación día por día

Yo iría a ver a : Alejandro Herrera, Mariano Loíacomo, Ernesto Jodos, Fernando Tárres, Eloy Michelini, Hernán Merlo, Ensamble Real Book Argentina, Horacio López, Alfredo Remus, Manuel Ochoa, Juan Cruz de Urquiza, Bergalli-Navarro, Mariano Sívori, Francisco Lovuolo y Argentos. Todos estos gratis.

Librería El Glyptodón

2011-10-29T14:20:00.000-03:00

Un lugar mágico

Una librería que además ofrece:

-Un servicio de Biblioteca comprando, un libro, por $ 50, uno tiene a su disposición 2 mesas de lectura, durante treinta días, incluye un té o café sin cargo cada vez que los visita.

-Los libros que adquiera, en "El Glyptodon", pueden ser permutados por otros del mismo precio o aceptados como parte de pago. Puede repetir tres veces la permuta, con un plazo máximo de seis meses, entre cada uno. Sólo podrán ser reintegrados los libros a los que se les haya inscrito el código correspondiente y conserven el estado en que fueron adquiridos.

Dirección: Ayacucho 734. Buenos Aires, Argentina.

Teléfono: (011) 4374-7973

e-mail: libreriaelglyptodon@gmail.com

Web: http://www.libreriaelglyptodon.com.ar/

Facebook: http://www.facebook.com/people/Libreria-El-Glyptodon/1581382926

Medianeras

2011-10-23T12:37:00.002-03:00

Una excelente película

Martín es un fóbico en vías de recuperación. De a poco va saliendo del encierro en su monoambiente y su adicción al mundo virtual. Mariana, recién separada, tiene tan desordenada la cabeza como el departamento en el que se refugia. ¿Deberían conocerse, no? ¿Cómo se pueden encontrar en una ciudad superpoblada y caótica como Buenos Aires? Medianeras. Lo mismo que los separa es lo que los une.

Algo de info interesante: http://www.medianeras.com/historia.php

Trailer:

Alegría

2011-09-12T15:50:00.000-03:00

Sinfonía Nº 5 en Do menor, Opus 67. 5to movimiento: Allegro.

Ludwig van Beethoven
Karl Böhm

Pez: Roma

2011-06-28T16:42:00.001-03:00

ROMA

La repetición enferma y el saber tarasca atrás
Fue vaciando de sentido algo que antes era esencial
Las canciones salvadoras, llevadoras de emoción
No se pautan en la radio, explotan en tu habitación
Envenénate en tu roma y no pares de tragar
Porque la uva más dulce es la que aún estas por probar
A mis fantasias de niño yo no quiero renunciar
Siempre supe que para existir tenía que ser real
Y quede clara mi propuesta, mi receta original
Lo que corre por mis venas, para bien o para mal
Envenénate en tu roma y no pares de tragar
Porque la uva más dulce es la que aún estas por probar
…y en medio del festín,
en medio de esta triste bacanal…
prefiero prescindir.

Letra y Música: Ariel Minimal

Pez

Ernesto Cardenal: Cántico Cósmico, Cántiga 4 (Fragmento)

2011-06-22T16:52:00.000-03:00

¿Qué hay en una estrella? Nosotros mismos.

Todos los elementos de nuestro cuerpo y del planeta

estuvieron en las entrañas de una estrella.
         Somos polvo de estrellas.
hace 15.000.000.000 de años éramos una masa
de hidrógeno flotando en el espacio, girando lentamente, danzando.
             Y el gas se condensó más y más
              cada vez con más y más masa
              y la masa se hizo estrella y empezó a brillar.
Condensándose se hacían calientes y luminosas.
La gravitación producía energía térmica: luz y calor.
Como decir amor.
                            Nacían, crecían y morían las estrellas.
Y la galaxia fue tomando forma de flor
como hoy la vemos en la noche estrellada.
Nuestra carne y nuestros huesos vienen de otras estrellas
y aun tal vez de otras galaxias,
somos universales,
y después de la muerte contribuiremos a formar otras estrellas
y otras galaxias.
               De las estrellas somos y volveremos a ellas.

Ernesto Cardenal

Teatro: El Bululú

2011-05-23T18:56:00.001-03:00

Bululú era un comediante que andaba por los pueblos, solo, representando a los personajes de una comedia, entremeses, poemas y canciones.

Entre los años 70 y 80 un actor, José María Vilches, y un espectáculo, El bululú, rescataban la experiencia de los viejos actores trashumantes que recorrían pueblos y ciudades con el único objetivo de entretener a los más disímiles espectadores. Con aquella propuesta, Vilches llegó a concretar 4500 funciones a lo largo y ancho del país. Lamentablemente, falleció en 1984 en un accidente de tránsito, cuando se trasladaba para realizar una nueva función.

De José María Vilches
Versión de Osqui Guzmán y Leticia González de Lellis
Con: Osqui Guzmán
Dirección: Mauricio Dayub

Reseña del diario La Nación

Teatro Nacional Cervantes

Viernes y sábados 19.00 hs. Domingos 18.30 hs.
Localidades: 40 pesos.

EXCELENTE!

Nota: las entradas se ponen en venta los sábados para las funciones de la semana entrante. Suelen agotarse rápido ya que la sala es pequeña. Las localidades no son numeradas y la gente hace cola desde 45 minutos antes, sin embargo se ve bien desde cualquier ubicación.

Cine: Metropolis

2011-05-22T16:31:00.001-03:00

Una película muda de 1926. Música en vivo. Cielo y Eric.

MARAVILLOSO!

EXTRAORDINARIO!

El corazón ha de ser el nexo entre las manos y la cabeza.

Metropolis (Otro Link) 2026. Una ciudad futurista. Los obreros trabajan alienados en las profundidades de la ciudad para mantener la vida acomodada de los empresarios. Una mujer les da esperanzas de que pronto llegará quien una a ambas partes. Un hombre.

Metrópolis es uno de las dos únicos filmes considerados Memoria del Mundo por la Unesco (el segundo filme es Los olvidados [1950], del director español Luis Buñuel). Fue el primero en poseer esta categoría, amparado en la vívida encarnación de la sociedad toda, y la profundidad de su contenido humano y social.

Sábado 28 de mayo a las 22:00 hs.
En el Malba

Entrada general: $30. Estudiantes y jubilados: $15.

Playlist: Modést Mussorgsky

2011-05-15T18:04:00.001-03:00

Cuadros de una Exposición es una suite compuesta por Modést Mussorgsky. La obra original para piano fue arreglada y orquestada por Maurice Ravel, también versionada por Emerson, Lake and Palmer.

Músorgski compuso la obra, originalmente llamada Suite Hartmann, inspirado por la exposición póstuma de diez pinturas y escritos de su gran amigo, el artista y arquitecto Viktor Alexandrovich. A manera de homenaje el compositor quiso dibujar en música, algunos de los cuadros expuestos.

Les dejo, para que escuchen, otra pieza de este compositor, Una noche en el Monte Pelado.

El Grupo de los Cinco

Playlist: Aleksandr Borodín - Danzas Polovtsianas

2011-05-14T11:16:00.000-03:00

Aleksandr Borodín

Danzas Polovtsianas

El Grupo de los Cinco

Playlist: Nikolái Rimski-Kórsakov -Scheherazada-

2011-05-13T21:53:00.002-03:00

Nikolái Rimski-Kórsakov

El Grupo de los Cinco

Ernesto Sábato

2011-04-30T14:56:00.001-03:00

La inmortalidad es permanecer en la memoria a través del tiempo.

Ernesto Sábato será inmortal.

Playlist: Penguin Cafe Orchestra

2011-04-08T19:15:00.001-03:00

Esta banda me rompe la cabeza!
Gracias Nico!

Pequeña reseña

Bares de Jazz y Otras Músicas en Capital

2011-03-25T12:21:00.001-03:00

JAZZ

Thelonious Club: http://www.theloniousclub.com.ar/espanol/index.html

Virasoro Bar: http://www.virasorobar.com.ar/

Jaz & Pop Club: http://jazzypopclub.com.ar/

Notorious: http://www.notorious.com.ar/

Boris Club de Jazz: http://www.borisclub.com.ar/eventos.html

Jazzología: un ciclo gratuito, los martes a las 20:30hs, en el Centro Cultural San Martin. http://www.centroculturalsanmartin.com/agenda

Una agenda de Jazz: http://www.jazzeando.com.ar/agenda-de-conciertos-de-jazz/month.calendar/2011/3/12

OTRAS MÚSICAS

Café vinilo: http://www.cafevinilo.com.ar/

No Avestruz: http://www.noavestruz.com.ar/

CAFF: http://www.caff.com.ar/

El local: http://www.ellocal.com.ar/

GRUPOS DE LECTURA DEL CAPITAL (CONVOCATORIA 2011)

2011-03-03T23:04:00.003-03:00

http://www.talleresdelecturadeelcapital.blogspot.com/

Esta es una invitación a Grupos de lectura de El Capital.

Desde 1998, se vienen realizando grupos de lectura de El Capital en los que simplemente se lee y discute colectivamente el conocido texto de Karl Marx. La lectura de los tres tomos se extiende como mínimo a tres años.

Actualmente, están desarrollándose cinco grupos que comenzaron en 2006, 2007, 2008, 2009 y 2010 (ver más abajo), y se iniciará uno nuevo en 2011.

Se trata de grupos de lectura horizontales, autoorganizados, sin dictado de clase, con las siguientes características:

-Son públicos y gratuitos, y no es requisito ser egresado ni estudiante universitario para participar de los mismos

-Se lee el texto "pelado", con la pretensión de entenderlo en su "lógica interna", tratando de no entrar, en primera instancia, en discusiones que presuponen lecturas exteriores y/o posteriores al mismo

-Se trabaja con exposiciones rotativas de los/as participantes, con la preparación de un "resumen" del capítulo o de los capítulos a leer/exponer para abrir el debate

-Se trabaja en reuniones bisemanales de 3 hs., aproximadamente una hora y media de exposición, 15 minutos de descanso y una hora y cuarto de discusión

-Las primeras cinco reuniones son semanales para el grupo que comienza en 2011

-Se propone, al comienzo del año, un cronograma de trabajo precisando las lecturas y discusiones a realizar en cada reunión (ver más abajo)

En esta nueva convocatoria, invitamos especialmente a participar de los grupos de lectura en curso y del que comenzará en 2011 a todos/as aquellos/as compañeros/as que hayan realizado un estudio y/o lectura de la obra en diferentes instancias individuales o colectivas.

Por otra parte, los diferentes grupos en curso se han reunido en varias oportunidades en lo que se ha dado en llamar Reuniones Intertalleres para socializar y debatir temas/problemas en torno al desarrollo de los Grupos y para organizar actividades desde los Grupos de Lectura de El Capital, como charlas-debate, discusión de películas, lectura-debate de ciertos textos anexos y conexos respecto del libro de Marx. De esta manera, se ha ido armando una Caja de Materiales respecto de temas/problemas que fueron surgiendo en las discusiones y actividades, cuyo contenido y localización están informados en el blog. La próxima Reunión Intertalleres será el sábado 05/03/2011, de 14:30 a 17 hs., aula 218 de la FFyL (Puán 480, 2do. Piso), para: (i) debatir acerca de los temas/problemas comunes a los diferentes Grupos en marcha y (ii) discutir colectivamente el texto de Benjamin, W., “Experiencia”.

Finalmente, se está elaborando un blog de los Grupos de Lectura de El Capital en el cual se pueda volcar toda la información y actividades respectivas a dichos grupos.

Por favor, socialicen esta información con quienes puedan estar interesados/as en la lectura y discusión colectiva de El Capital.

Fraternalmente, Eduardo Glavich y compañeros/as de los grupos 2006, 2007, 2008, 2009 y 2010.

Contacto para todos los Grupos de Lectura: tallerdelecturadeelcapital@yahoo.com.ar

Grupo que inicia la lectura en 2011

Habrá una Reunión 0 para la coordinación colectiva de todo lo que hace al nuevo grupo de lectura en la que se completará y se pondrá a discusión toda la información acerca de la propuesta de trabajo contenida en la presente Convocatoria. Dicha primera reunión se realizará el sábado 12 de marzo de 2011 de 15 a 17:30 hs. en el aula 218 de la FFyL (Puán 480, 2do. piso). TALLER DE LECTURA DE EL CAPITAL Tomo I Año 2011

Cronograma tentativo de reuniones

0. Reunión de autoorganización del grupo (12/03/11, 15 a 17:30 hs., aula 218, FFyL, Puán 480, 2do. piso)

1. Objeto, método y carácter de Das Kapital.

2. Tomo I, Volumen 1, Capítulo 1. La mercancía.Primer parágrafo (8 páginas)

3. Capítulo 1.Segundo parágrafo (7páginas)

4. Capítulo 1, tercer parágrafo (26 páginas).

5. Capítulo 1, cuarto parágrafo (16 páginas)

6.Cap 2. El proceso de intercambio (11p) y primera parte del Cap 3. El dinero o la circulación de mercancías. (hasta b. El curso del dinero) (24 páginas).

7. Resto del Cap 3. (39 páginas).

8. Cap 4. Transformació n del dinero en capital (35 p).

9. Cap 5. Proceso de trabajo y proceso de valorización (26 p). Cap 6. Capital constante y capital variable (14 p). Cap 7. La tasa de plusvalor (21 p)

10. Cap 8. La jornada laboral (89 p). Cap 9. Tasa y masa de plusvalor (11 p)

11. Cap 10. Concepto de plusvalor relativo (11 p). Cap 11. Cooperación (17 p)

12. Cap 12. División del trabajo y manufactura (40 p)

13 y 14.Cap 13. Maquinaria y gran industria (160 p).

15.Cap 14. Plusvalor absoluto y relativo (13 p). Cap 15. Cambio de magnitudes (14 p).Cap 16. Diversas fórmulas (5 p)

16. Cap 17 a Cap 20. El salario (31 p)

17. Cap 21. Reproducción simple (17 p). Cap 22. Transformació n del plusvalor en capital (44 p)

18 y 19.Cap 23. La ley general de la acumulación capitalista (130 p)

20.Cap 24. La llamada acumulación originaria (64 p). Cap 25. La teoría moderna de la colonización (12 p)

Propuesta de organización general del grupo

Se propone que cada reunión se divida en dos partes. En la primera, uno/a o dos compañeros/as se hacen responsables de presentar el tema. Si así lo desean, pueden distribuir un resumen por escrito. Allí se presentan las ideas principales y también se expresan las dudas que subsistan después de la lectura. En la segunda parte se realiza un debate general.

Esta es una propuesta flexible. En todo momento cualquier integrante puede expresar su opinión y sus dudas. Simplemente es una propuesta de organización cuya efectividad se verá (o no) en la práctica.

Se requiere que cada integrante llegue a la reunión con el material leído y madurado como para participar activamente.

Se propone una reunión cada dos semanas de abril a junio (además de las primeras cinco semanales) y de agosto a noviembre (con receso en julio y en diciembre).

Compañeros/as de los grupos anteriores se hace/n cargo de exponer en las primeras 5 reuniones semanales, que comienzan durante el mes de marzo. (Salvo que alguien quiera exponer ya en esas primeras cinco reuniones del grupo de lectura)

Es altamente recomendable utilizar la edición de Siglo XXI (de 8 volúmenes). Para ello, en la reunión 0 se verá la posibilidad de realizar, como es costumbre, una compra colectiva del Volumen 1 y quizá de otros volúmenes también según se necesite y auto-organice.

Coordenadas de los grupos anteriores (se completarán en el 2do. aviso en febrero/marzo)

Grupo de Lectura que se inició en 2006

Este grupo se reunirá el 12/03 de 2011 tras la Reunión 0 del Grupo de Lectura 2011, en el aula 218 de Puán 480 (2do. piso), para armar el cronograma de trabajo y continuar con la lectura del capítulo IX del libro III.

E-mail para subscribirse: tallerdelecturadeelcapital2006@gruposyahoo.com.ar

Grupo de Lectura que se inició en 2007

Este grupo se reunirá el … de 2011 a las … hs. en el aula … de Puán 480 (… piso), para continuar con ....

E-mail para subscribirse: tallerdelecturadeelcapital2007@gruposyahoo.com.ar

Grupo de Lectura que se inició en 2008

Este grupo se reunirá el … de 2011 a las … hs. en el aula … de Puán 480 (… piso), para continuar con ....

E-mail para subscribirse: tallerdelecturadeelcapital2008@gruposyahoo.com.ar

Grupo de Lectura que se inició en 2009

Este grupo se reunirá el … de 2011 a las … hs. en el aula … de Puán 480 (… piso), para continuar con ....

E-mail para subscribirse: tallerdelecturadeelcapital2009@gruposyahoo.com.ar

Grupo de Lectura que se inició en 2010

Este grupo se reunirá el sábado 12 de marzo de 2011 a las 13:30 hs. en el aula 218 de Puán 480 (2do. piso), para continuar con un repaso de todo lo visto durante 2010, especialmente el último capítulo trabajado, el Capítulo X, y para planificar el año 2011.

E-mail para subscribirse: tallerdelecturadeelcapital2010@gruposyahoo.com.ar

Juan Laurentino Ortiz: Documental

2011-02-05T11:39:00.001-03:00

Documental sobre Juan Laurentino Ortiz

Existencialismo rockero

2011-02-04T19:59:00.001-03:00

A Cielo y Gernán R18

Sólo 2 temas del que para mí es el mejor disco de La Renga, Despedazado por mil partes.

HABLANDO DE LA LIBERTAD

Hice a mi cuerpo amigo del cielo y la distancia
y me fuí a buscarle una verdad a mi corazón.
Algo tan grande como el cielo y las montañas
y tan pequeño como una gota de rocío.
Y ya no estuvo más conmigo mi corazón,
se fue a posar en cada una de las cosas;
y ya no estuvo más conmigo mi corazón,
se fue a fundir con la esencia y la sabia.
Y ahora solo un camino he de caminar,
cualquier camino que tenga corazón.
Atravesando todo su largo sin aliento,
dejando atrás mil razones en el tiempo.
Y morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje,
ponerle alas a mi destino,
romper los dientes de este engranaje.
Hice un lugar en el refugio de mis sueños
y guarde ahí mi tesoro mas preciado.
Donde no llega el hombre con sus jaulas
ni la maquinaria de la supervivencia.
Me fue más fácil, intentar la vida,
que venderla al intelecto y la conformidad.
Y ahora solo un camino he de caminar,
cualquier camino que tenga corazón.
Atravesando todo su largo sin aliento
dejando atrás mil razones en el tiempo.
Morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje,
ponerle alas a mi destino,
romper los dientes de este engranaje.

EL VIENTO QUE TODO EMPUJA

Hoy me detuve en tu mirada que raja el velo del dolor
y supe que hay mucho mas que percibir
en este mundo que todo lo muele y desgarra.
Perdido por perdido ya ves da lo mismo vivo o muerto
pero tu alma es otra cosa, tu alma es la que te mueve
tu alma es mi razón, tu alma es la fuerza.
El águila muerte siempre vuelve y afina su aguda vista
hoy cualquiera puede morir sin saber como fue vivir
yo solo espero sin dormirme en mis sueños
estar tan lejos de esta ignorancia.
Solo eso, solo eso
despierta en mi el viento que todo empuja
solo eso, solo eso
que mas puedo esperar, solo eso.
Y mi mirada puede ver por la rejilla de tus ojos
para espiar tu corazón que se quedo con un pedazo de mi vida
al tiempo que yo, yo brote de tu sangre.
Hoy que no hay tiempo que perder
que todo anda a reloj
que se destruye sin razón
y la vida muere en un discurso
y alguien se encarga de encerrarte
y otro prepara el fin del mundo
y tan lejana queda la esencia
que solo el hecho de encontrarte para mi v le da sentido a mi vida.
Solo eso, solo eso
despierta en mi el viento que todo empuja
solo eso, solo eso
que mas puedo esperar, solo eso.

2011-02-04T19:39:00.000-03:00

sibarita

(Del lat. Sybarīta, y este del gr. συβαρίτης, de Σύβαρις, Síbaris, ciudad del golfo de Tarento, en Italia, célebre por la riqueza y el refinamiento de sus habitantes).

1. adj. Dicho de una persona: Que se trata con mucho regalo y refinamiento.

RAE

Teatro: La Vida es Sueño

2010-11-20T18:50:00.000-03:00

La Vida es Sueño

De Pedro Calderón de La Barca

Versión y Dirección Calixto Bieito

Una de las obras más bellas y perfectas del teatro universal a través de la mirada del notable director catalán Calixto Bieito, quien desde una perspectiva indudablemente contemporánea recupera, para los espectadores del siglo XXI, toda la intensidad, la emoción y la violencia de la escena en tiempos de Calderón.

Elenco: (por orden de aparición)

Rosaura: Muriel Santa Ana
Clarín: Pacha Rosso
Segismundo: Joaquín Furriel
Clotaldo: Luis Campos
Estrella: Ana Yovino
Astolfo: Lautaro Delgado
Basilio: Antonio Ugo
Criado: Hernán Cuevas
Soldado: Enrique Federman
Cantaor: Jeromo Amador
Percusionista: Marcelo Aronson

Funciones: de miércoles a sábado, 20:30hs; domingos, 20hs.

Platea: $50.- Pullman : $30.-

Miércoles, día popular, entrada general: $25

Teatro San Martín

Avda. Corrientes 1530

Boletería: 0800-333-5254

Nota: el libreto es el original escrito por Calderón de la Barca en 1635.

Biblioteca de Oro La Nación

2010-11-11T21:27:00.000-03:00

La mejor literatura universal, con LA NACION.

Una biblioteca de oro al alcance de los lectores.

La colección ofrece clásicos del teatro, la poesía, la novela y el cuento escritos por autores fundamentales de la historia

Los libros considerados clásicos invitan a volver a ellos una y otra vez para encontrar nuevos sentidos, respuestas y emociones. Y cada generación se enriquece con su presencia, a la vez que le aporta su propia mirada.

Es por eso que La Nacion presentará, a partir del próximo viernes, lo mejor de la literatura universal, con 30 obras fundamentales de autores de distintos tiempos y geografías como Platón, Charles Baudelaire, Jorge Luis Borges, Pablo Neruda, Marguerite Yourcenar, Maquiavelo, entre otros.

Los títulos aparecerán cada quince días, los viernes, y costarán $ 29,90 cada uno. La compra de las obras clásicas será opcional al diario.

Se trata de una colección seleccionada especialmente por La Nacion junto con la editorial Planeta que, de esta forma, ofrecen a los lectores obras clásicas de la literatura de diversos géneros como el teatro, la poesía, la novela y el cuento, por medio de las voces de autores que han dejado su huella en distintos momentos de la historia de la humanidad.

Formato de lujo

Además, cada libro se presenta en un formato de lujo con una elegante encuadernación de color azul y estampados en dorado, y tapa dura. Esto permitirá poseer un valioso contenido literario presentado en un formato estético y duradero.

TODOS LOS TITULOS

15/10/2010

EL QUIJOTE (TOMO I)

Miguel de Cervantes Saavedra

LA METAMORFOSIS Y OTROS RELATOS

Franz Kafka

29/10/2010

EL QUIJOTE (TOMO II)

Miguel de Cervantes Saavedra

12/11/2010

MARTIN FIERRO

José Hernández

26/11/2010

REY LEAR / OTHELO

William Shakespeare

10/12/2010

EL EXTRANJERO

Albert Camus

24/12/2010

FICCIONES

Jorge Luis Borges

07/01/2011

EL RETRATO DE DORIAN GRAY

Oscar Wilde

21/01/2011

EL JUGADOR

Fiodor Dostoievski

LA CAIDA DE LA CASA USHER Y OTROS CUENTOS

Edgar Allan Poe

EL TUNEL

Ernesto Sabato

20 POEMAS DE AMOR Y UNA CANCION DESESPERADA.100 SONETOS DE AMOR
Pablo Neruda

LAS FLORES DEL MAL

Charles Baudelaire

EL BANQUETE / EL FEDON
Platón

VIAJE AL CENTRO DE LA TIERRA

Julio Verne

LA DIVINA COMEDIA

Dante Alighieri

RIMAS Y LEYENDAS
Gustavo Adolfo Becquer

DON SEGUNDO SOMBRA

Ricardo Güiraldes

LOS VIAJES DE GULLIVER

Johnathan Swift

EL SUEÑO DE LOS HEROES

Adolfo Bioy Casares

OLIVER TWIST

Charles Dickens

LA ODISEA

Homero

MADAME BOVARY

Gustave Flaubert

EL PRINCIPE

Nicolás Maquiavelo

EUGENIA GRANDET

Honoré de Balzac

FACUNDO

Domingo Faustino Sarmiento

MEMORIAS DE ADRIANO

Marguerite Yourcenar

POR EL CAMINO DE SWANN

Marcel Proust

EL AMANTE DE LADY CHATTERLEY

David Herbert Lawrence

OTRA VUELTA DE TUERCA

Henry James

LA ISLA DEL TESORO

Robert Louis Stevenson

Ernesto Sábato: Abbadón el exterminador (fragmento)

2010-10-22T10:57:00.001-03:00

Sombríamente recostado en su cama Nacho observa las jirafas que apacible y libremente pastan en las praderas de Kenya. No quiere seguir pensando en aquello. No quiere tener diecisiete años. Tiene siete y mira el cielo de Parque Patricios.
-Mirá, Carlucho -dice- esa nube es un camello.

Sin dejar de sorber el mate, Carlucho levanta la vista y asiente con un gruñido. Es la tardecita, hay una gran paz en el parque. A Nacho le encanta esa hora al lado de su amigo: se pueden hacer tantas conversaciones importantes. Después de un largo rato en silencio, pregunta:

- Carlucho, quiero que me digás la verdad. ¿Creés en los Reyes Magos?

-¿En lo Reye Mago?

No le gusta que le hagan esa pregunta y como siempre que se pone preocupado comienza a arreglar los chocolatines y caramelos.

-Vamos, Cartucho, decíme.

-¿En lo Reye Mago, dijiste?

-Sí, decíme.

Sin mirarlo, murmura:

-Y qué sé yo, Nacho. Yo soy un bruto, un inorante, ni hice ni el primé grado. Yo nunca serví más que pa lo trabajo pesado, Pión de patio, estibador; la junta del maí, esa cosa.

-Decíme Carlucho.

Medio se enfureció.

-¡Qué bicho te picó! ¡Qué tengo yo que sabé esa cosa!

De reojo, vio que el chico bajaba la cabeza y quedaba dolorido.

-Mirá, Nacho, disculpáme, yo soy tu amigo, pero sabé que tengo un carate de mil diablo.

Acomodó la fila de los chocolatines de nuevo y finalmente dijo:

-Mirá, Nacho. Ya tené siete año cumplido y hay que decirte de una buena ve la verdá. No hay reye mago. Todo cuento, todo engaño. La vida é muy triste, pa qué no vamo a engañá. Te lo dice Carlo Américo Salerno.

-¿Y los juguetes, entonces?

La voz de nacho era desesperada.

-¿Lo juguete?

-Sí, Carlucho. Los juguetes.

-Todo cuento, ya te dije. ¿No viste que sólo aparecen en zapato de lo rico? Cuando yo era un purrete de este tamaño nunca vinieron lo Reye donde estábamo nosotro. Iban sólo a la casa de lo ricachote. ¿Te da cuenta ahora? E claro como agua: lo Reye Mago son lo padre.

Nacho bajó la cabeza y empezó a hacer dibujos con un dedo en la parte de la vereda sin baldosas. Después agarró una piedrita y la arrojó contra un árbol, como distraído. Carlucho, mientras se ceba otro mate, lo observa con cuidado.

-Bueno, vaya a sabé cómo son la cosa –agregó al fin-. E un parecé. El finado Zaneta, que en pá descanse, decía que el mundo é un misterio. Y capá que tenía razón.

Vino un cliente y compró cigarrillos. Al cabo de un largo tiempo, Carlucho comentó sibilinamente:

-¡La gran puta! Si habría lanarquismo…

Nacho lo consideró con extrañeza.

-¿Lanarquismo?

-Sí, Nacho. Lanarquismo.

-¿Y qué es eso?

Carlucho se sentó en su sillita enana y sonrió con ojos meditativos y nostálgicos. Era evidente que pensaba en algo muy lejano pero lindo.

-Aquí tendría destar Luvi –dijo.

-¿Luvi?

-Sí, Luvi.

-¿Quién es Luvi?

En los grandes momentos, cuando Carlucho se disponía a iniciar alguna de aquellas ideas que sentía profundamente, cambiaba la yerba del matecito, se tomaba su tiempo y preparaba lo que iba a decir con largos silencios, así como las estatuas se colocan en las plazas, rodeadas de espacios que las destaquen en toda su belleza.

-Quién era Luvi –comentó con los ojos siempre nostálgicos.

Después de sentarse de nuevo en la sillita enana, la misma que había pertenecido a su padre, explicó:

-Ya te dije que al año 18, justo cuando terminó la guerra, yo pionaba a la estancia Don Jacinto. Junto con Custodio Medina pionaba. Entonce llegó Luvi. ¿Sentiste hablar de lo linyera, vo?

-¿Linyera?

-Sabían vení de muy lejo, con latadito a la espalda. Caminando por la vía el ferrocarril, y despué por lo camino. Venían a la estancia y siempre había comida y un catre pa lo linyera, esa é la verdá.

-¿Pero entonces eran peones, como vos o Medina?

Carlucho hizo un gesto negativo con el dedo.

-No seño, no eran pione. Lo linyera eran linyera, no pione. Lo pione éramo conchabado pa trabajá.

-¿Conchabado?

-Pero sí, sonso. Trabajábamo pa ganá dinero, comprendé.

-¿Y los linyeras no trabajaban?

-Sí que trabajaban , pero no pa ganá dinero. Nadie lo obligaba.

Nacho no entendía. Carlucho lo miró, frunció la frente en un gran esfuerzo y trató de ser más claro.

-Lo linyera eran libre como lo pájaro, ¿entendé? Venían a la estancia, hacían alguno trabajito si querían y despue se iban como habían venido. Lo estoy viendo como hoy, cuando Luvi había guardado toda su cosita, y había hecho latado para irse. Don Busto, el mayordomo, le dijo si se quier quedá aquí, amigo Luvi, tiene trabajo si quiere. Pero Luvi dijo no don Busto, se lo agradezco pero tengo que seguí viaje.

-¿Tenía que seguir viaje? ¿Adónde?

-¿Cómo adónde? ¿No te acabo de decí que lo linyera eran como lo pájaro? ¿Adónde van lo pájaro? ¿Lo sabé vo?

-No.

-Ai tené lo que te digo, sonso.

Se quedó pensativo, añorando.

-Me parece que lostoy viendo –dijo-. Vino, hizo alguno trabajito de mecánico, arregló uno motore, algo en una trilladora. Sabía de todo. Y de noche, al galpón de lo pione explicaba lanarquismo.

-¿Lanarquismo?

-Sí, leía un librito que tenía y esplicaba.

-¿Y qué es lanarquismo, Carlucho?

-Yo soy un bruto, ya te dije. ¿Qué queré? ¿Qué tesplique como Luvi?

-Bueno, pero decíme algo. Era un cuento como ese que me contaste de Carlomano.

-Pero no, sonso. Otra cosa.

Tomó mate y se concentró profundamente.

-Te voy a hacé una pregunta, Nacho. Atendé bien.

-Sí.

-¿Quién hizo la tierra, lo árbole, lo río, la nube, el sol?

-Dios.

-Bueno, está bien. Entonces son pa todo, todo tienen derecho a tené lo árbole y a tomá el sol. Decíme, ¿lo pájaro tienen que pedirle permiso a alguien pa volá?

-No.

-Puede andá y vení en el aire, y hacé el nido y tené la cría, ¿no é así?

-Claro.

-Y cuando tiene hambre o tiene que alimentá lo pichone va y busca alguna cosita, alguna semilla y se lo lleva. ¿No é así?

-Claro.

-Y buen, el hombre, esplicaba Luvi, é como el pájaro. Libre de í y vení. Y si tiene gana de volá, vuela. Y si quiere hacé un nido, lo hace. Porque la semillita y la paja pa hacé el nido, y el agua pa bañarse o pa tomá son de Dio y Dio la hizo para todo el mundo. ¿Entendé todo esto? Porque si no entendé no podemo seguí adelante.

-Sí, lo entendí.

-Muy bien. Entonce, ¿por qué uno poco tienen que apoderarse de la tierra y lotro tenemo que trabajá de pione? ¿De dónde sacaron ese campo? ¿Lo fabricaron ello?

Después de pensarlo un poco, Nacho dijo que no.

-Muy bien, Nacho. Quiere decí entonce que lo robaron.

Nacho se sorprendió muchísimo. ¿Cómo, los ladrones no iban a la cárcel? Carlucho sonrió con amargura.

-Pero ¿a quién le robaron, Carlucho?

-Y qué sé yo. A lo indio, a la gente antigua. No sé. Ya te dije que soy un bruto, pero Luvi sabía todo eso. Además, pensá un momentito. Supone (é un supone) que mañana desaparecería todo lo pione de campo. ¿Me queré decí vo qué pasaría?

-Y, no habría gente para trabajar el campo.

-Esato. Y si nadie trabajaría el campo no habería trigo y sin trigo no habería pan y sin pan todo el mundo no podería come. Ni lo patrone. ¿De dónde iban a sacá el pan, si me podé decí? Ahora atendé bien porque vamo a dar otro paso. Suponéte también que desaparecería lo zapatero. ¿Qué pasaría?

-No habría más zapatos.

-Esato. Y ahora suponéte que desaparecería lo albañile.

-No habría más casas.

-Muy bien, Nacho. Ahora yo te pregunto que pasaría si mañana desaparecería lo patrone. Lo patrone no siembran el mai ni el trigo, ni hacen lo zapato ni la casa, ni levantan la cosecha. ¿Me podé decí un poco qué é lo que pasaría, si se puede sabé?

Nacho lo miró con asombro. Carlucho lo consideraba con una sonrisa de triunfo.

-Andá, decíme lo que pasaría si desaparecería lo patrone.

-Nada –respondió sorprendido Nacho de la enormidad -. No pasaría nada.

-Ni má ni meno. Ahora fijáte una cosa que esplicaba Luvi: lo zapatero pa hace lo zapato necesitan el cuero, lo albañile necesitan lo ladrillo, lo pione necesitan la tierra y la semilla y lo ara. ¿Cierto?

-Sí.

-Pero ¿Quién tiene lo cuero, lo ladrillo, la tierra y lo arao?

-Los patrones.

-Esato. Todo está a mano de la patronal. Por eso lo pobre estamo esclavizao. Porque ello tienen todo y nosotro no tenemo nada, má que lo brazo pa trabajá. Ahora vamos a da otro paso, así que atendéme bien.

-Sí, Carlucho.

-Si nosotro lo pobre no apoderamo de la tierra y de la máquina y del cuero y del lorno de ladrillo, podemo fabricá zapato y levantá construcione, y sembrá y cosechá, porque pa eso tenemo lo brazo. Y no habería pobreza ni esclavitú. Ni enfermedá. Y todo podríamo ir a la escuela.

Nacho lo miraba con asombro.

Carlucho arregló las revistas y los cigarrillos, pero su mente estaba vuelta a su interior. Hacía un gran esfuerzo mental, pero su voz estaba desprovista de rencor: era serena y cariñosa.

-Mirá, Nacho –prosiguió-. Todo é muy simple. Luvi lo esplicaba todo con el librito y poniendo cosita en el suelo. Así y así: que esta piedrita é la fábrica, que este mate é la máquina, que este porotito somo lo pione. Y te digo que esplicaba cómo no habería má enfermedá, ni tísico, ni miseria, ni explotación. Todo el mundo tendría de trabajá. Y el que no trabaja no tiene derecho a viví. Bah, testoy hablando de lombre y muejere sano. No te hablo de lo nene ni de lonfermo, ni de lo viejo. Al contrario, decía Luvi, todo lo que trabajan tienen el debé de mantener a linválido, a lo niño y a lo viejo. Así que uno hace zapato, el otro hace larina, el otro te hace el pan, el otro va a la cosecha. Y todo lo que hacen se guarda en un galpón. En ese galpón hay de todo: que comida, que ropa, que libro escolare. Todo lo que te podé imaginá. Hasta juguete y golosina pa lo nene, queso é tan necesario como pa nosotro un caballo o un sombrero. Al frente el galpón hay otro que trabaja deso, de cuidadó del galpón. Y entonces yo voy y le digo me da un par de zapato número tal o cual, y el otro pide un kilo e carne y el otro una onza e chocolate, y el otro un saco porque se le rompieron lo codo. A cada uno lo que precisa. Pero nada má que lo que precisa.

-¿Y si un rico quiere más cosas y las compra?

Carlucho lo mirá con severa sorpresa.

-¿Un rico, dijiste?

-Sí.

-¿Ma de qué rico mestá hablando, pavote? ¿No tespliqué que no hay má rico?

-¿Pero por qué, Carlucho?

-Porque no hay má dinero.

-¿Pero si lo tenía de antes?

-Carlucho se sonrió y le hizo un gesto negativo.

-Si lo tenía se embromó, porque ahora no sirve má. Pa qué queré el dinero, si todo lo que necesitá lo sacá del galpón. El dinero é un pedazo e papel. Y sucio, lleno de mircrobio. ¿Sabé lo que son lo microbio?

Nacho asintió.

-Y bueno. Sacabó el dinero. Que el que sea sonso, lo guarde, si quiere. Nadie se lo va prohibí. Total, no le servirá pa maldita la cosa.

-¿Y el que quiere sacar del galpón más zapatos?

-¿Cómo, má zapato? No tentiendo. Si necesito un pa de zapato voy al galpón y listo.

-No, te digo si uno quiere tres o cuatro pares.

Carlucho se echó a reir con ganas.

-¿Pero pa qué necesitá tre o cuatro pare si no tenemo má que do pie?

Es cierto, a Nacho no se le había ocurrido.

-¿Y si alguien va al galpón y roba?

-¿Roba? ¿Y pa qué? Si necesita algo se lo pide y se lo van a dá. ¿Está loco?

-Entonces no habrá más policía.

Gravemente, Carlucho hizo un gesto negativo con la cabeza.

-No habrá má policía. La policía é lo pior de todo. Te lo digo por esperiencia.

-¿Qué experiencia?

-Esperiencia y yastá –comentó ambiguamente.

-¿Y si alguno no quiere trabajar?

-Que no trabaje si no quiere. Ya veremo cuando tiene hambre.

-¿Y si el gobierno no quiere?

-¿Qué gobierno? ¿Pa qué necesitamo gobierno? Cuando yo era chico y quedamo en la calle, muerto de hambre, mi viejo salió adelante porque don Pancho Sierra le puso una carnicería. Cuando me fui a pionar, tampoco necesitábamo el gobierno. Cuando me fui al circo, tampoco. Y cuando entré al frigorífico de Berisso, pa lúnico que sirvió el gobierno fue pa mandarno la policía en la huelga y torturarno.

-¿Torturarlos? ¿Y qué es eso, Carlucho?

Carlucho se quedó mirándolo con tristeza.

-Nada pibe. Te dije eso sin queré. No son cosa e niño. Y ademá yo soy lo que se llama un inorante.

Steve Howe: Clap + Mood for a day

2010-09-01T19:46:00.000-03:00

Steve Howe, guitarrista de Yes y otros proyectos.

Small Time Crooks

2010-08-13T11:28:00.000-03:00

Una comedia dirigida, escrita y protagonizada por Woody Allen

Un ladrón retirado (Allen) decide formar una banda para perpetrar un último y definitivo asalto. El plan: alquilar una pizzería que está al lado de un banco y excavar un túnel para llegar a él. Su esposa, al no saber hacer pizzas, comienza un negocio de galletas que los hace millonarios. Pero que sean ricos no significa que tengan buen gusto, ni que tomen las decisiones correctas.

En Argentina se tradujo como "Ladrones de medio pelo"

Una buena comedia!

Pachelbel: Canon in D Major

2010-07-12T10:00:00.000-03:00

Johann Pachelbel

Divididos - Amapola del 66

2010-06-17T20:38:00.001-03:00

La aplanadora del rocanrol no se oxida!

Divididos

Alfredo Zitarrosa

2010-06-09T20:36:00.003-03:00

Alfredo Zitarrosa, cantante, compositor, poeta, escritor y periodista uruguayo.

Este no lo vamos a poder dejar afónico, no tiene esponjita como el cassette, ni tampoco va a "saltar" el CD por los baches. Subís un poco? Sacás el "Loud"?

Condomi - Vitale en Cafe Vinilo

2010-06-07T21:29:00.003-03:00

Humanas Voces

Verónica Condomí y Liliana Vitale

Domingos 20 y 27 de Junio

en Café Vinilo (Gorriti 3780 - Palermo)

$ 35 (anticipadas $ 30)

a las 21:30 hs.

Puente Celeste en el CAFF

2010-06-05T17:37:00.002-03:00

Puente Celeste

todos los Jueves de Junio
a las 21:30 hs
en el CAFF (Sanchez de Bustamante 764)
$35 ($ 30 anticipadas en Mussetta Caffe -Billinghurst 894-)

Link para escuchar

Edgardo Cardozo en No Avestruz

2010-06-05T17:19:00.004-03:00

Edgardo Cardozo
todos los domingos de Junio
a las 20:30 hs
en No Avestruz (Humbodlt 1857 - Palermo - CABA)
$ 30
reservas 4777-6956

Links para escuharlo: My Space
Disco Amigo (con Juan Quintero)

Flopa Manza Minimal

2010-06-01T15:52:00.007-03:00

Para mi Cielo

Hace una semana que escucho este disco sin parar
Flopa Manza Minimal

Florencia Flopa Lestani

Mariano Manza Esain
Ariel Minimal (Pez)

Nota 1: solo encontré 7 de los 12 temas del disco. Pueden bajarlo de taringa!
Nota 2: Al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Thelonious Monk

2010-05-13T17:16:00.001-03:00

Thelonious Monk

Este tipo me rompe la cabeza!

Juan José Saer: El rol de la literatura

2010-05-05T23:03:00.002-03:00

Entrevistador: ¿Qué le puede ofrecer hoy la literatura a la comunidad? ¿Qué matices, qué formas puede agregar la obra literaria?

Juan José Saer: Creo que, primero, la lectura, el placer de la lectura, ¿no? La experiencia estética. La experiencia estética es realmente, en cierto sentido, redentora. Casi todos hemos tenido esa experiencia, y sabemos que esa experiencia nos produce una transformación interior, duradera o no, pero que nos va modificando, nos va educando... Al mismo tiempo, creo que todos los hombres, sin excepción, tienen una visión del mundo, quieren interpretar el universo en el que viven y tienen teorías, sensaciones, emociones, interrogantes sobre ese universo. Entonces, a veces, la literatura nos pone -en forma un poco ligeramente sistematizada, idealizada, o estilizada- delante de esas interrogaciones. Por eso, algunos escritores les sirven más a unos que a otros. No todos tenemos los mismos escritores que nos sirven, que nos gustan, que nos ayudan. Yo, por ejemplo, en momentos difíciles, tengo necesidad de leer a ciertos escritores, y en otros momentos, a otros. Sabemos que de pronto tenemos nostalgia de ciertas lecturas porque nos ponen en contacto con un aspecto del mundo que queremos reencontrar. O tal vez, no queremos que se pierdan en el olvido y queremos reintegrarlas, por decir así, a nuestra sensibilidad, y a nuestro pensamiento y a nuestra visión de las cosas. Creo que eso me parece lo fundamental de la literatura y de la obra de arte en general, que no son actividades de consumo, no son objetos de consumo obligatorio. Creo que no hay que obligar a la gente a leer. Hay personas que quieren obligar a los niños a leer o a estudiar música. Bueno, hay que hacer la tentativa para parecer modernos y buenos padres, pero después, si eso no les gusta, yo creo que no hay que obligarlos. Creo que se puede ser feliz sin leer. Lo creo francamente. Pero hay muchas cosas que se pierden, naturalmente. Todos hemos tenido experiencias de lectura extraordinaria, entonces, ¿qué es lo que hace uno cuando tiene una experiencia de lectura extraordinaria? Quiere transmitírsela a alguien, le recomienda el libro a otro, se lo regala. Crea un vínculo social que me parece fundamental para que nuestra existencia sea más rica.

Ernesto Sábato

2010-04-25T18:51:00.004-03:00

Ernesto Sábato escritor, ensayista, físico y pintor aficionado argentino. Ha escrito tres novelas así como diferentes ensayos sobre la condición humana.

Un pesimista esperanzado por el potencial de la humanidad.

Sobre héroes y tumbas es una de las mejores novelas que he leído.

Fiódor Dostoyevski

2010-04-21T19:13:00.002-03:00

Fiódor Mijáilovich Dostoyevski (Moscú, 1821 – San Petersburgo, 1881) Novelista ruso.

La literatura de Dostoyevski explora la psicología humana en el complejo contexto político, social y espiritual de la sociedad rusa del siglo XIX. Su obra, aunque escrita en otro siglo, refleja al hombre y la sociedad de hoy.

Dos obras fundamentales: Crimen y Castigo y El idiota.

Ernesto Sábato: Sobre Héroes y Tumbas (fragmento)

2010-04-15T23:01:00.003-03:00

...
Tal vez a nuestra muerte el alma emigra:
a una hormiga,
a un árbol,
a un tigre de Bengala;
mientras nuestro cuerpo se disgrega
entre gusanos
y se filtra en la tierra sin memoria,
para ascender luego por los tallos y las hojas,
y convertirse en heliotropo o yuyo,
y después en alimento del ganado,
y así en sangre anónima y zoológica,
en esqueleto,
en excremento.
Tal vez le toque un destino más horrendo
en el cuerpo de un niño
que un día hará poemas o novelas,
y que en sus oscuras angustias
(sin saberlo)
purgará sus antiguos pecados
de guerrero o criminal,
o revivirá pavores,
el temor de una gacela,
la asquerosa fealdad de comadreja,
su turbia condición de feto, cíclope o lagarto,
su fama de prostituta o pitonisa,
sus remotas soledades,
sus olvidadas cobardías y traiciones.
...

Ernesto Sábato

Verónica Condomí

2010-04-09T13:17:00.002-03:00

¡Una de las voces más hermosas del folklore argentino!

Zamba para la Guagüita

Aquí su Myspace: en este sitio pueden escuchar algo de su música.

Aquí su página

En los años '70 formó parte de MIA (Músicos Independientes Asociados) formando un dúo con Liliana Vitale. En los '80 participó de MPA (Músicos Populares Argentinos) junto a Jacinto Piedra, Peteco Carabajal, Chango Farías Gómez y el Mono Izarrualde. En los '90 formó parte del grupo La Nota Negra con Quique Condomí, Irene Cadario, Samy Mielgo y Abel Rogantini. Tocó junto a Javier Maloseti, Oscar Giunta y Ernesto Snajer antes de formar el trío Condomí, Snajer, Guevara. Se desempeña, también, como docente de canto y recorre el país dando clínicas de la voz buscando recuperar el canto colectivo.

Teatro: La Confesión

2010-04-09T11:06:00.004-03:00

La confesión son 3 relatos desesperados que enfrentan al espectador con sus propios miedos.

Inmersos en un mundo de significados, atrapados en una jungla de infinitas posibilidades para expresar nuestras emociones, la confesión es tal vez la más antigua forma de reconocerse.

En estos tres textos, Rafael Spregelburd, Griselda Gambaro y Claudia Quiroga, nos hablan de la soledad, el abuso del poder, la enfermedad, el delirio, la culpa, la vejez y la muerte, atravezando las historias de tres personas, como cualquiera de nosotros, que exhiben su dolor.

LA TERTULIA

Gallo 826 - Capital Federal

Teléfonos: 6327-0303

Web: http://www.latertulia.on.to/

Entrada: $ 35,00 y $ 25,00 - Domingo - 20:30 hs - Hasta el 02/05/2010

Más Info

Quentin Tarantino: Bastardo sin gloria

2010-04-06T20:40:00.007-03:00

¡MUY BUENA!

Sinopsis: En el primer año de la ocupación alemana de Francia, Shosanna Dreyfus (Melanie Laurent) testimonia la ejecución de su familia en manos del Coronel nazi Hans Landa (Cristoph Waltz). Shosanna escapa y huye a París donde se forja una nueva identidad como propietaria y operadora de un cine.

En el resto de Europa, el teniente Aldo Raine (Brad Pitt) organiza un grupo de soldados americanos judíos para llevar a cabo con rapidez chocantes actos de venganza. Más tarde conocidos por sus enemigos como “los bastardos”, el escuadrón de Raine se une a la actriz alemana y agente encubierta Bridget von Hammersmark (Diane Kruger) en una misión para derrotar a los líderes del Tercer Reich. Los destinos convergen en virtud de un cine Marqués, donde Shosanna está lista para llevar a cabo un plan de venganza propio.

Empleando “pulp” y “propaganda” en la misma medida, BASTARDOS SIN GLORIA de Quentin Tarantino, teje juntas historias infames, oprimidas, reales y más grandes que la vida de la Segunda Guerra Mundial.

Trailer:

Sitio Oficial

Cine Argentino: Dos comedias que zafan

2010-04-05T08:00:00.003-03:00

Sino tienen nada para ver éstas pueden ser dos opciones entretenidas:

La Suerte está echada: Comedia que habla de la suerte, del destino y del afecto de dos medio-hermanos muy diferentes, distanciados durante años y vueltos a unir por su padre, en una circunstancia muy particular. Una película de Sebastián Borensztein con Marcelo Mazzarello y Gastón Pauls.

Música en Espera: Él tiene que componer la música para una nueva película pero la inspiración no llega. Debe encontrarla y debe hacer algo para pagar las cuotas atrasadas del crédito bancario. Sin inspiración, llama al banco, a la asistente del gerente que está embarazada y a punto de parir. Lo mantienen en línea y la música que escucha mientras espera que lo atiendan es la ideal, es aquella melodía que estaba buscando para la película, pero se pierde en la telaraña de internos y no la puede recuperar. Ella, la secretaria del gerente del banco, espera a su madre que viene de España para acudir al parto y conocer a su pareja, el padre del bebé, con la pequeña dificultad de que ya no hay pareja. Ézequiel acude a ella por la música del interno... Una excelente oportunidad para tener novio postizo hasta que mamá regrese a España. Con Diego Peretti, Natalia Oreiro y Norma Aleandro.

Duo Rios-Guevara

2010-04-04T00:01:00.003-03:00

Como definirlos?

Dos grandes,

piano y percusion,

jazz, folcklore,

sensaciones, trance, búsqueda,

música...

Si tienen la oportunidad no dejen de ir a verlos (juntos o no)

Hernán Ríos
Facundo Guevara

Nota : Al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Rashōmon

2010-04-03T15:34:00.003-03:00

Rashōmon una película de Akira Kurosawa, basada en el cuento escrito por Ryūnosuke Akutagawa, describe un crimen a través de diferentes testimonios, incluyendo el del perpetrador.

Excelente!

Dersu Uzala

2010-04-03T15:16:00.004-03:00

Mis papás quisieron compartir está película conmigo.

Ahora yo quiero compartirla con ustedes.

Akira Kurosawa adaptó cinematograficamente, Dersu Uzala, el libro escrito por Vladímir Arséniev en el que narra su encuentro con un cazador de la tribu china Hezhen. Dersu, nómada y animista, entablaba una relación con la Naturaleza de igual a igual sin intentar imponerse como hacía la civilización occidental.

Excelente.

¡Gracias!

Juan José Saer: Sombras sobre vidrio esmerilado (fragmentos)

2010-03-30T00:04:00.001-03:00

...¡Qué complejo es el tiempo, y sin embargo, qué sencillo!...

... Por eso digo que el presente es en gran parte recuerdo y que el tiempo es complejo aunque a la luz del recuerdo parezca de lo más sencillo...

...En el vidrio vacío no se ve más que el resplandor difuso de la luz eléctrica, encendida en el interior del cuarto de baño. Es uno de esos días terribles de enero, de luz cenicienta; no está nublado ni nada, pero la luz tiene un color ceniza, como si el sol se hubiese apagado hace mucho tiempo y llegara al planeta el reflejo de una luz muerta. Mi sencillo vestido gris y mi pelo gris condensan esa luz húmeda y muerta, y están como nimbados por un resplandor pútrido; y como acabo de bañarme no he hecho más que condensar humedad sobre mi vieja piel blanca llena de vetas como de cuarzo. Tengo los brazos apoyados sobre la madera curva del sillón de Viena. Con el tiempo, si es que estoy viva, tomaré el color de la esterilla del sillón, me iré volviendo amarillenta y lustrosa, pulida por el tiempo. En eso fundo su sencillez. En que solamente pule y simplifica y preserva lo inalterable, reduciendo todo a simplicidad. Me dicen que destruye, pero yo no lo creo. Lo único que hace es simplificar. Lo que es frágil y pura carne que se vuelve polvo desaparece, pero lo que tiene un núcleo sólido de piedra o hueso, eso se vuelve suave y límpido con el tiempo y permanece...

Publicado por Juan José Saer en su tercer libro de cuentos, Unidad de lugar, en 1967.

Link cuento completo: Sombras sobre vidrio esmerilado

Göran Söllscher

2010-03-29T19:46:00.003-03:00

Nota : Al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Saint-Saëns: El Carnaval de los Animales

2010-03-18T21:33:00.009-03:00

Reseña: Camille Saint-Saëns, un tipo realmente interesante.

El Carnaval de los Animales

Nota 1: no es la mejor versión, pero sirve de muestra.
Nota 2: Al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Teatro Colón: Temporada 2010

2010-03-16T16:30:00.003-03:00

Link: Temporada 2010 Teatro Colón

Macanudo: Gran Muestra Gran...

2010-03-15T10:44:00.003-03:00

El sábado fuimos con Eric, Roxana y Nina. Con buena compañía uno siempre la pasa bien.

Links: http://macanudoliniers.blogspot.com/

http://www.porliniers.com/

Teatro: Los Macocos - Pequeño Papá Ilustrado

2010-03-09T19:37:00.005-03:00

Los Macocos, presentan:

Pequeño Papá Ilustrado,

donde exploraran el vínculo del padre con sus hijos.

Con la madre, no se atreverían.

Una obra para todos, ya que todos somos hijos.

Y algunos inconscientes aún se atreven a ser padres…

En el teatro ND Ateneo (Paraguay y 9 de Julio). Entradas desde 50 hasta 70 pesos (Plateanet y en el teatro).

Marzo 2010 último mes.

UNA COMEDIA EXCELENTE!

Eric Presa: El Asado

2010-03-01T18:00:00.001-03:00

Llegó de nuevo, se lo veía desganado casi que sin ánimos de entrar, era fin de año y claro que todos estamos cansado. Aún así se acerco al grupo y habló de nuevo del asado. Otra vez lo del asado... no sé, creo que ya debe ser un deja vu... no puede ser que ocurra siempre lo mismo y que solo yo me dé cuenta que se repite una y otra vez.

Ahora va a decir: chicos, nos tenemos que juntar, hay que organizar algo. En el parque que está cerca de mi casa hay unas parrillas que se pueden usar.

Ahora Helena va a decir que sí; que sí hay que hacer algo, pero que hay que organizarse. Luego va a repartir las tareas, los hombres las bebidas, las mujeres las ensaladas, todos algo de dinero para la carne, uno se compromete en comprarla, otro en llevar el carbón... y yo voy a seguir sin saber dónde queda ese parque del que creo que ya escuché más de veinte veces en lo que va del año.

Todos se ponen contentos, dicen que esta vez si se va a hacer, que va a estar bueno; me verán callado y aturdido y me preguntarán... Estás bien, vas a venir?

Aunque en el fondo siento un enorme deseo de decirles: Chicos, déjense de joder, no nos vamos a juntar un carajo, sean sinceros de una buena vez, esto es una joda siempre; contestaré sin entender porqué: que sí, que estaría bueno juntarnos y que voy a llevar una sprite y unas galletas caseras.

Siento la mano de José que se detiene sobre mi hombro; interrumpe mis pensamientos y dice: tenemos que juntar, hay que organizar algo. En el parque que está cerca de mi casa hay unas parrillas...

Y lo dejo de escuchar, mientras pongo cara de hacerlo, total ya sé lo que van a decir... pero ahora pienso, si en realidad no soy yo el único que vive estos deja vu una y otra vez; y somos todos victimas de estar presos en este bucle sin fin del que sólo una respuesta sincera nos podrá sacar para siempre.

Para otro de los concursitos que participo, tema: Hipocresía.

---

Eric es un amigo. Pueden leer más de él en Infernodot.

Cafe Bagdad

2010-02-28T10:00:00.019-03:00

Si quieren ver algo distinto, no dejen de mirar esta película.

9/10 - Maravillosa!

Soundtrack:

Playlist: Stevie Ray Vaughan

2010-02-27T11:22:00.007-03:00

Stevie Ray Vaughan

Nota : Al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Colateral

2010-02-27T09:24:00.003-03:00

Un buen thriller!

Lo que me gustó: los primeros quince minutos, podrían ser un excelente corto.

Lo que no me gustó: en un momento hace abuso de la violencia y aburre.

8/10 en su género y 7/10 en general.

Un buen thriller!

Playlist: Almendra

2010-02-25T21:38:00.002-03:00

Nota : Al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Nina: (sin título)

2010-02-23T22:23:00.002-03:00

Y su mirada se detuvo, fija, penetrando un punto en aquella pared. Sentada, con esa postura tan particular que adopta su cuerpo cada vez que la melancolía de niña invade su existencia de mujer, ese punto, como un agujero que conduce al pasado, la invita una vez más a perderse en los recuerdos no tan lejanos de la infancia.

Él, con dulzura le roza el hombro buscando su atención, hace un gesto suave con la cabeza. Ella comprende ese movimiento casi imperceptible, y lentamente endereza la espalda, cruza sus largas piernas, centra en el dorso de la nariz sus lentes y finalmente lo mira con ternura buscando reflejarse en sus ojos infinitos, toma sus manos y una sonrisa pincela su rostro al sentir su piel: Era una mujer, feliz.

Después, pensó José.

2010-02-22T20:45:00.007-03:00

Alfonsina y el mar

2010-02-20T22:08:00.003-03:00

Ariel Ramirez: Música y piano

Felix Luna: Letra

Mercedes Sosa: Voz

Domingo Cura: Bombo

PRESENTES!

Postales

2010-02-17T16:32:00.001-03:00

Primavera,
Buenos Aires,
un barrio de casas bajas,
un patio de lozas negras,
un viernes al atardecer.

Una mesa en el patio,
tus piernas descubiertas sobre mis piernas,
una charla,
mate,
¿una luciernaga?
Los pájaros callan para escuchar a los grillos
y yo también callo para escucharte.
(Nosotros callamos para escucharnos)

Proverbio

2010-02-13T16:18:00.002-03:00

La soledad comienza en el gentío.

Anónimo

Juan Ignacio Previgliano: Ostende

2010-02-11T20:55:00.033-03:00

El desierto es así, siempre desierto

No se va a inundar por grande el deseo

Catupecu Machu

El mostrador tiene más de un metro de alto. El chico la mitad, pero es un indio, se trepa a una silla alta y queda cara a cara con el kiosquero. La nena hace lo mismo en la silla de al lado. La persona que atiende los mira sorprendida. No es habitual que semejantes energúmenos tengan esa agilidad. Ninguno de los dos pasa los tres años, son independientes y kamikazes.

Ella es rubia, él tiene el pelo castaño y los brazos largos. Es alto para su edad. Cuando ella termina de sentarse, él saluda al dependiente y le pide dos helados. El vendedor los mira con recelo, le suena a engaño infantil. Les pregunta si sus padres los autorizan. La niña lo interrumpe, explica que sus padres están separados y que vino sólo con su papá. No usa palabras complicadas, pero se expresa con claridad.

El chico se llama Camilo, tiene ojos verdes y brillantes. Pide de vuelta los dos helados, esta vez subiendo un poco el tono de la voz. Recibe un no rotundo. Impulsado por una fuerza primitiva golpea el mostrador. No obtiene respuesta, el kiosquero se distrajo despachando unas papas fritas. Entonces golpea más fuerte, tira un recipiente con caramelos y grita: “¡Reaccionario! ¡Reaccionario! ¡Fascista reaccionario!”... (continúa en leer más)

En una mesa a pocos metros hay dos tipos jóvenes conversando. Son los padres. El más alto de los dos interrumpe la conversación. Su hijo está armando un lío de vaudeville. La voz del crío retumba en todo el comedor del balneario. Mientras se levanta interpela a su compañero:

- ¿Qué le anduviste enseñando?

- No, a mí no me eches la culpa. Es la causalidad del nombre. Vos le pusiste Camilo. Le ponías Jorge Luis, te salía un pibe mansito que come arroz con manteca y queso. Pero claro, vos siempre…

Su interlocutor no lo deja terminar. Se acerca al mostrador y tranquiliza a la fiera. Compra un pote de helado y pide dos cucharas. Los deja comiendo en la barra. Él vuelve a su mesa. Se llama George, un hombre raro y de buen corazón. Su amigo es Tachito, un desquiciado, pero buen tipo. Cuando se sienta retoman el diálogo.

- La Guerra Civil Española. Les leí una poesías de Tuñón.

- La próxima leeles otra cosa, estos dos son como esponjas.

- Mirala, está cada día más parecida a Catalina.

Tachito se queda embelesado mirando a su hija. Es cierto, tiene el pelo de su mamá. Pero el parecido es más profundo. Hay algo en los gestos y la manera de hablar. George anticipando la hecatombe, responde condescendiente:

- Es verdad, pero tiene tus ojos.

Ahora agarrate porque entra Clara. Los señores se acomodan los anteojos, para disimular frente a sus esposas. Las quiceañeras admiran su traje de baño, su pareo, su sensualidad. No hace nada por llamar la atención, es una vampiresa de vacaciones. Se acerca a los niños. Baja a Helena, la nena le da la mano. Camilo pega un salto, se las arregla solo. Los tipos siguen sentados, desde la intervención de George no hubo más palabras. Ni se miran, cada uno se retiró hacia su pensamiento. Así planean los verdaderos amigos. Sin tener que justificar un diálogo epidérmico.

- Chicos, chicos, los veo muy contentos.

Tachito está en otro lado, ahora sí se cayó en la marejada. Mira a Helena, su mano protegida por la mujer de su amigo. Son tan lindas, no entiende cómo dos tipos como ellos fueron tan favorecidos. Se acuerda de las primeras veces que salían los cuatro juntos. Hacían brillar las calles… Después, todo termina en Catalina. La vez del sanatorio, cuando se enteraron que vendría Helena. La reacción de la familia cuando no la bautizaron. El atrapa-sueños curado en la luna de Córdoba…lo habían colgado arriba de la cuna, para que cuide a la bebé.

- Sí, el Tacho está muy bien. Ya casi, casi se recibe de mosca.

- Bueno, lindos, yo me llevo a los chicos. Le tengo que poner nafta al jeep y comprar cosas en el super. Además no es hora para que anden por la playa, ¡el sol derrite!

El piso del balneario es de madera. Está siempre mojado, el agua del mar lo tiñó de marrón oscuro. Además hay arena por todos lados. Las separaciones entre los tablones han roto más de un pie. Los dos amigos se quedan mirando el mediodía. Un barquillero pasa entre las carpas, es increíble que tolere usar pantalón largo. Un cúmulo de delicias domésticas, nada que no conozca un turista del Atlántico.

Clara se acerca al jeep. Helena no la soltó en ningún momento, mientras caminan mira, mira los autos brillantes y las plantas de los médanos. De repente, la niña sale de su meditación y sonríe. Se suelta de la mano y va corriendo hacia Camilo.

Clara la mira con el rabillo del ojo y la deja irse un poco. Tiene los chicos a pocos metros y no puede pasar nada. Revisa su cartera para dar unas monedas al hombre que cuida los autos.

Su hijo capturó un escarabajo y lo metió en un balde de juguete. Los dos chicos están en cuclillas mirando el espécimen.

- Mirá Helena, un bicho.

- Sí un bicho - la nena analiza el cascarudo con espíritu científico.

- Lo atrapé yo – está orgulloso.

- Uh -responde Helena y empieza a reírse. Un poco, después un poco más y se termina descostillando- ¡se te escapa!

El escarabajo trepó las paredes del balde y se va despacio. Camilo trata de agarrarlo, pero se le escapa entre las manos. Clara los llama, como no responden se acerca. Los trata de arrear, Camilo sigue intentando capturar al ejemplar que huye definitivamente, escabulléndose en la arena. La carcajada de Helena es contagiosa. Los tres se desarman de risa.

Se suben al jeep de buena gana. Es un modelo viejo, George lo puso en condiciones para el viaje. Los dos niños van atados en los asientos de atrás. Clara arranca, pone reversa, retrocede, casi se lleva puesto un auto, pero no. Logra salir del estacionamiento, prende el estereo y pone una canción.

En el comedor del balneario no queda nadie. Sólo los dos amigos. George lee una revista que encontró por ahí y Tachito revuelve un cortado que ya se le enfrió. Tiene una pena voladora, que va y viene de a ratos. No es un complejo mecanismo de sufrimiento. Para nada. Se va adaptando a la llegada de los sentimientos. Los gambetea y vuelven a aparecer. Queda poca gente en la playa y milagrosamente se puede escuchar el canto del mar. La bandera del guarda-vidas está roja. Eso le pasa: una prohibición, una ausencia, una resaca espumosa.

- Qué bien, hay poca gente.

- Sí. ¿Sabías que hay una nueva computadora que lee la retina?

- Mirá vos.

- Viste vos tan preocupado y el mundo sigue girando.

- ¿No dice nada de las bombas nucleares?

- No jodas, ya no podemos desear el fin del mundo. Camilo y Helena tienen que pasar por muchas cosas. Hay que poner hermano, es la única que queda.

Piden la cuenta y se van caminando a la casa que alquilaron. Cruzan la ruta, las piedritas del asfalto se les meten en los pies. Los autos van rápido, cada tanto pasa uno con la música a todo volumen. Cuando se internan en una de las calles de arena cesa el bullicio de los motores. Llegan frente a la casucha de alquiler.

El jeep está estacionado en la puerta. Los recibe Clara.

- Muchachos, si siguen con esa alegría vamos a poner un circo.

- Hola linda –dice George y le da un beso de película de Hugh Grant.

- Tachex – Clara lo saluda golpeando palma con palma como los raperos- Bueno estamos así, Camilo cayó

muerto. Lo puse a dormir en el sofá cama. Estábamos con Helena haciendo una tarta para el almuerzo y charlando.

Cuando Tachito entra ve a su hija con una remera en la cabeza a modo de cofia. Está revolviendo la mezcla de queso, huevo y jamón con una espátula. Tiene toda la remara manchada, está contenta. La saluda con un beso en la frente y va al sillón, se queda dormido. Lo despiertan para almorzar, come un pedazo de tarta y toma un vaso de vino. Después se sienta en una silla del jardín externo a mirar los pinos. Habla poco.

Por su parte, George se va a la puerta de la casa y toca la guitarra despacio, para no despertar a nadie. Toca unas melodías a las que le canta encima, habla del viento y de las cosas que le van pasando. Está componiendo una canción. Es una más de esas que escuchará él solamente.

Clara se tira a dormir en la única cama doble con Helena al lado. Pero la niña no se duerme.

- Clara, Clara, ¿vamos a juntar piñas dale?

- Helena, dejame dormir la siesta.

- Yo no tengo sueño.

- Está bien.

Agarran una bolsa y salen a caminar entre los árboles. Juntan piñas, piedras, caracoles, pedazos de rama, también algún cascarudo que se les escapa.. Mientras tanto charlan.

- ¿Clara? ¿por qué mi papá está triste?

- Por nada, a veces a los grandes nos pasa.

- Ah porque mi mamá dice que es melenlóquico.

- ¿Melancólico? –pregunta Clara sonriendo.

- Sí, que su novio de ahora no.

- ¿Vos la estuviste escuchando mientras hablaba por teléfono?

- Sí – Helena sonríe como si contara una travesura.

- ¿Y te parece bien?

- Sí. – ahora no está tan convencida de que lo que hizo fuera gracioso.

- ¿Vos sabés lo que es un secreto?

Helena la mira dudando, no entiende de qué va el diálogo. Pero igual responde, porque ella es una chica rápida y sabe lo que es un secreto.

- Sí.

- Este va a ser nuestro secreto entre mujeres, prometeme que nunca le vas a contar lo que me dijiste a tu

papá.

- Bueno.

- ¿Prometido?

- Prometido.

Clara se agacha y le da un beso en la mejilla. Vuelven a la casa agarradas de la mano. Una mujer y una niña avanzan entre los médanos del Atlántico.

---

JuanI es un amigo. Su blog anterior, "La Pampa Tímida", dejó de flotar en el éter de la red porque está siendo editado en papel. Actualmente escribe en Chau Pichi.

Playlist: Vox Dei - La Biblia - 1971

2010-02-06T20:32:00.007-03:00

Fe de erratas: los nombre del tercer y cuarto tema estan intercambiados, el 3ro se llama "Profecías" y el 4to "Libros Sapiencíales"
Nota 1: falta "Las guerras", el tercer tema del disco.
Nota 2: Al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist.
Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Playlist: Chango Spasiuk - EPK Pynandi

2010-01-28T19:28:00.003-03:00

Les dejo el EPK, dividido en tres partes, del último disco del Chango.

Nota: al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Edgar Allan Poe: El Retrato Oval

2010-01-06T21:31:00.004-03:00

El castillo al cual mi criado se había atrevido a entrar por la fuerza antes de permitir que, gravemente herido como estaba, pasara yo la noche al aire libre, era una de esas construcciones en las que se mezclan la lobreguez y la grandeza, y que durante largo tiempo se han alzado cejijuntas en los Apeninos, tan ciertas en la realidad como en la imaginación de Mrs. Radcliffe. Según toda apariencia, el castillo había sido recién abandonado, aunque temporalmente. Nos instalamos en uno de los aposentos más pequeños y menos suntuosos. Hallábase en una apartada torre del edificio; sus decoraciones eran ricas, pero ajadas y viejas. Colgaban tapices de las paredes, que engalanaban cantidad y variedad de trofeos heráldicos, así como un número insólitamente grande de vivaces pinturas modernas en marcos con arabescos de oro. Aquellas pinturas, no solamente emplazadas a lo largo de las paredes sino en diversos nichos que la extraña arquitectura del castillo exigía, despertaron profundamente mi interés, quizá a causa de mi incipiente delirio; ordené, por tanto, a Pedro que cerrara las pesadas persianas del aposento —pues era ya de noche—, que encendiera las bujías de un alto candelabro situado a la cabecera de mi lecho y descorriera de par en par las orladas cortinas de terciopelo negro que envolvían la cama. Al hacerlo así deseaba entregarme, si no al sueño, por lo menos a la alternada contemplación de las pinturas y al examen de un pequeño volumen que habíamos encontrado sobre la almohada y que contenía la descripción y la crítica de aquéllas.

Mucho, mucho leí... e intensa, intensamente miré. Rápidas y brillantes volaron las horas, hasta llegar la profunda medianoche. La posición del candelabro me molestaba, pero, para no incomodar a mi amodorrado sirviente, alargué con dificultad la mano y lo coloqué de manera que su luz cayera directamente sobre el libro.

El cambio, sin embargo, produjo un efecto por completo inesperado. Los rayos de las numerosas bujías (pues eran muchas) cayeron en un nicho del aposento que una de las columnas del lecho había mantenido hasta ese momento en la más profunda sombra. Pude ver así, vívidamente, una pintura que me había pasado inadvertida. Era el retrato de una joven que empezaba ya a ser mujer. Miré presurosamente su retrato, y cerré los ojos. Al principio no alcancé a comprender por qué lo había hecho. Pero mientras mis párpados continuaban cerrados, cruzó por mi mente la razón de mi conducta. Era un movimiento impulsivo a fin de ganar tiempo para pensar, para asegurarme de que mi visión no me había engañado, para calmar y someter mi fantasía antes de otra contemplación más serena y más segura. Instantes después volví a mirar fijamente la pintura.

Ya no podía ni quería dudar de que estaba viendo bien, puesto que el primer destello de las bujías sobre aquella tela había disipado la soñolienta modorra que pesaba sobre mis sentidos, devolviéndome al punto a la vigilia.

Como ya he dicho, el retrato representaba a una mujer joven. Sólo abarcaba la cabeza y los hombros, pintados de la manera que técnicamente se denomina vignette, y que se parece mucho al estilo de las cabezas favoritas de Sully. Los brazos, el seno y hasta los extremos del radiante cabello se mezclaban imperceptiblemente en la vaga pero profunda sombra que formaba el fondo del retrato. El marco era oval, ricamente dorado y afiligranado en estilo morisco. Como objeto de arte, nada podía ser más admirable que aquella pintura. Pero lo que me había emocionado de manera tan súbita y vehemente no era la ejecución de la obra, ni la inmortal belleza del retrato. Menos aún cabía pensar que mi fantasía, arrancada de su semisueño, hubiera confundido aquella cabeza con la de una persona viviente. Inmediatamente vi que las peculiaridades del diseño, de la vignette y del marco tenían que haber repelido semejante idea, impidiendo incluso que persistiera un solo instante. Pensando intensamente en todo eso, quédeme tal vez una hora, a medias sentado, a medias reclinado, con los ojos fijos en el retrato. Por fin, satisfecho del verdadero secreto de su efecto, me dejé caer hacia atrás en el lecho. Había descubierto que el hechizo del cuadro residía en una absoluta posibilidad de vida en su expresión que, sobresaltándome al comienzo, terminó por confundirme, someterme y aterrarme. Con profundo y reverendo respeto, volví a colocar el candelabro en su posición anterior. Alejada así de mi vista la causa de mi honda agitación, busqué vivamente el volumen que se ocupaba de las pinturas y su historia. Abriéndolo en el número que designaba al retrato oval, leí en él las vagas y extrañas palabras que siguen:

«Era una virgen de singular hermosura, y tan encantadora como alegre. Aciaga la hora en que vio y amó y desposó al pintor. Él, apasionado, estudioso, austero, tenía ya una prometida en el Arte; ella, una virgen de sin igual hermosura y tan encantadora como alegre, toda luz y sonrisas, y traviesa como un cervatillo; amándolo y mimándolo, y odiando tan sólo al Arte, que era su rival; temiendo tan sólo la paleta, los pinceles y los restantes enojosos instrumentos que la privaban de la contemplación de su amante. Así, para la dama, cosa terrible fue oír hablar al pintor de su deseo de retratarla. Pero era humilde y obediente, y durante muchas semanas posó dócilmente en el oscuro y elevado aposento de la torre, donde sólo desde lo alto caía la luz sobre la pálida tela. Mas él, el pintor, gloriábase de su trabajo, que avanzaba hora a hora y día a día. Y era un hombre apasionado, violento y taciturno, que se perdía en sus ensueños; tanto, que no quería ver cómo esa luz que entraba lívida, en la torre solitaria, marchitaba la salud y la vivacidad de su esposa, que se consumía a la vista de todos, salvo de la suya. Mas ella seguía sonriendo, sin exhalar queja alguna, pues veía que el pintor, cuya nombradía era alta, trabajaba con un placer fervoroso y ardiente, bregando noche y día para pintar a aquella que tanto le amaba y que, sin embargo, seguía cada vez más desanimada y débil. Y, en verdad, algunos que contemplaban el retrato hablaban en voz baja de su parecido como de una asombrosa maravilla, y una prueba tanto de la excelencia del artista como de su profundo amor por aquella a quien representaba de manera tan insuperable. Pero, a la larga, a medida que el trabajo se acercaba a su conclusión, nadie fue admitido ya en la torre, pues el pintor habíase exaltado en el ardor de su trabajo y apenas si apartaba los ojos de la tela, incluso para mirar el rostro de su esposa. Y no quería ver que los tintes que esparcía en la tela eran extraídos de las mejillas de aquella mujer sentada a su lado. Y cuando pasaron muchas semanas y poco quedaba por hacer, salvo una pincelada en la boca y un matiz en los ojos, el espíritu de la dama osciló, vacilante como la llama en el tubo de la lámpara. Y entonces la pincelada fue puesta y aplicado el matiz, y durante un momento el pintor quedó en trance frente a la obra cumplida. Pero, cuando estaba mirándola, púsose pálido y tembló mientras gritaba: “¡Ciertamente, ésta es la Vida misma!”, y volvióse de improviso para mirar a su amada... ¡Estaba muerta!»

Edgar Allan Poe

Playlist: Escaramujo

2009-12-13T22:35:00.014-03:00

En esta ventana podrán escuchar una selección de temas de Escaramujo

Nota: al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Playlist: Los Natas

2009-12-13T22:18:00.004-03:00

En ésta ventana podrán escuchar una selección de 13 temas de Los Natas

Nota: al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Macanudo

2009-12-11T21:30:00.006-03:00

Algunas tiras de Liniers.
Gracias Eric y Nina!

11/12/2009

23/09/2009

4/9/2009

8/8/2009

7/8/2009

Les dejo un blog donde se publican día a día las tiras: http://autoliniers.blogspot.com/

Descartes: Discurso del Método (fragmentos)

2009-12-06T19:54:00.023-03:00

El Discurso del Método (1637) de René Descartes no es, sólo, un pequeño libro, fácil de leer, con reflexiones inmensas y una trascendencia inconmensurable, sino que es, también, el pensamiento de una persona cuya genialidad le permitió condensarlo en un texto.

Les dejo sólo algunos fragmetos de esta obra anacrónica.

...la facultad de juzgar y distinguir lo verdadero de lo falso, que es propiamente lo que llamamos buen sentido o razón, es naturalmente igual en todos los hombres; y, por lo tanto, que la diversidad de nuestras opiniones no proviene de que unos sean más razonables que otros, sino tan sólo de que dirigimos nuestros pensamientos por caminos diferentes y no consideramos las mismas cosas. No basta, en efecto, tener el ingenio bueno; lo principal es aplicarlo bien...

...Mi propósito, pues, no es el de enseñar aquí el método que cada cual ha de seguir para dirigir bien su razón, sino sólo exponer el modo como yo he procurado conducir la mía...

...procurando instruirme, no había conseguido más provecho que el de descubrir cada vez mejor mi ignorancia...

...Estimaba en mucho la elocuencia y era un enamorado de la poesía; pero pensaba que una y otra son dotes del ingenio más que frutos del estudio. Los que tienen más robusto razonar y digieren mejor sus pensamientos, para hacerlos claros e inteligibles, son los más capaces de llevar a los ánimos la persuasión, sobre lo que proponen, aunque hablen una pésima lengua y no hayan aprendido nunca retórica; y los que imaginan las más agradables invenciones, sabiéndolas expresar con mayor ornato y dulzura, serán siempre los mejores poetas, aun cuando desconozcan el arte poética...

...Así, pues, tan pronto como estuve en edad de salir de la sujeción en que me tenían mis preceptores, abandoné del todo el estudio de las letras; y, resuelto a no buscar otra ciencia que la que pudiera hallar en mí mismo o en el gran libro del mundo, empleé el resto de mi juventud en viajar, en ver cortes y ejércitos, en cultivar la sociedad de gentes de condiciones y humores diversos, en recoger varias experiencias, en ponerme a mí mismo a prueba en los casos que la fortuna me deparaba y en hacer siempre tales reflexiones sobre las cosas que se me presentaban, que pudiera sacar algún provecho de ellas. Pues parecíame que podía hallar mucha más verdad en los razonamientos que cada uno hace acerca de los asuntos que le atañen, expuesto a que el suceso venga luego a castigarle, si ha juzgado mal, que en los que discurre un hombre de letras, encerrado en su despacho, acerca de especulaciones que no producen efecto alguno y que no tienen para él otras consecuencias, sino que acaso sean tanto mayor motivo para envanecerle cuanto más se aparten del sentido común, puesto que habrá tenido que gastar más ingenio y artificio en procurar hacerlas verosímiles. Y siempre sentía un deseo extremado de aprender a distinguir lo verdadero de lo falso, para ver claro en mis actos y andar seguro por esta vida...

...llegué a persuadirme de que no sería en verdad sensato que un particular se propusiera reformar un Estado cambiándolo todo, desde los cimientos, y derribándolo para enderezarlo; ni aun siquiera reformar el cuerpo de las ciencias o el orden establecido en las escuelas para su enseñanza; pero que, por lo que toca a las opiniones, a que hasta entonces había dado mi crédito, no podía yo hacer nada mejor que emprender de una vez la labor de suprimirlas,para sustituirlas luego por otras mejores o por las mismas, cuando las hubiere ajustado al nivel de larazón. Y tuve firmemente por cierto que, por este medio, conseguiría dirigir mi vida mucho mejor que si me contentase con edificar sobre cimientos viejos y me apoyase solamente en los principios que había aprendido siendo joven, sin haber examinado nunca si eran o no verdaderos...

...muchas veces las acciones de la vida no admiten demora, es verdad muy cierta que si no está en nuestro poder el discernir las mejores opiniones, debemos seguir las más probables; y aunque no encontremos más probabilidad en unas que en otras, debemos, no obstante, decidirnos por algunas y considerarlas después, no ya como dudosas, en cuanto que se refieren a la práctica, sino como muy verdaderas y muy ciertas, porque la razón que nos ha determinado lo es. Y esto fue bastante para librarme desde entonces de todos los arrepentimientos y remordimientos que suelen agitar las consciencias de esos espíritus endebles y vacilantes, que se dejan ir inconstantes a practicar como buenas las cosas que luego juzgan malas...

Nota: Discurso del Método aquí pueden bajar el pdf. No es la mejor traducción que encontré (no soy versado en ésta materia pero leí una edición de Editorial Losada, una muy vieja, que me gustó más)

Playlist: Cardozo-Quintero / Amigo

2009-12-03T13:40:00.011-03:00

En ésta ventana podrán escuchar los 13 temas del disco Amigo de Edgardo Cardozo (Puente Celeste) y Juan Quintero (Aca Seca Trío)

Nota: al poner "play" automaticamente se reproduciran todos los temas de la playlist. Las "orejitas" que aparecen a los costados les permitirá avanzar o retroceder en la lista de canciones...

Almafuerte: Siete sonetos medicinales

2009-12-02T13:38:00.008-03:00

A Silvia Q.

¡Avanti!

Si te postran diez veces te levantas
Otras diez, otras cien, otras quinientas...
No han de ser tus caídas tan violentas
Ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
Asimilan el humus avarientas,
Deglutiendo el rencor de las afrentas
Se formaron los santos y las santas.

Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
Nada más necesita la criatura,
Y en cualquier infeliz se me figura
Que se rompen las garras de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura
Cinco segundos antes de la muerte!

¡Piú avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
No te sientas esclavo, ni aun esclavo;
Trémulo de pavor, piénsate bravo,
Y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
Que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
No la cobarde intrepidez del pavo
Que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
O como Lucifer, que nunca reza,
O como el robledal, cuya grandeza
Necesita del agua y no la implora...

¡Que muerda y vocifere vengadora,
Ya rodando en el polvo tu cabeza!

¡Molto piú avanti!
Los que vierten sus lágrimas amantes
Sobre las penas que no son sus penas;
Los que olvidan el son de sus cadenas,
Para limar las de los otros antes;

Los que van por el mundo delirantes,
Repartiendo su amor a manos llenas,
Caen, bajo el peso de sus obras buenas
Sucios, enfermos, trágicos..., ¡sobrantes!

¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡Nunca sigas impulsos compasivos!
¡Ten los garfios del odio siempre activos,
Y los ojos del Juez siempre despiertos!...

¡Y al echarte en la caja de los muertos,
Menosprecia los llantos de los vivos!

¡Molto piú avanti ancora!
El mundo miserable es un estrado
Donde todo es estólido y fingido,
Donde cada anfitrión guarda escondido
Su verdadero ser, tras el tocado.

No digas tu verdad ni al más amado;
No demuestres temor ni al más temido;
No creas que jamás te hayan querido
Por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslíe
Sin que apostrofe al sol su labio yerto,
Cómo ansía las nubes el desierto
Sin que a ninguno su ansiedad confíe...

¡Trema como el Infierno; pero ríe!
¡Vive la vida plena, pero muerto!

¡Moltissimo piú avanti ancora!

Si en vez de las estúpidas panteras
Y los férreos estúpidos leones,
Encerrasen dos flacos mocetones
En esa frágil cárcel de las fieras,

No habrían de yacer noches enteras
En el blando pajar de sus colchones,
Sin esperanzas ya, sin reacciones
Lo mismo que dos plácidos horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,
No como el tigre sanguinario y maula,
Escrutarían palmo a palmo su aula,
Buscando las rendijas, no las llaves...

¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:
A escrutar las rendijas de tu jaula!

¡Vera violetta!
En pos de su nivel se lanza el río
Por el gran desnivel de los breñales;
El aire es vendaval, y hay vendavales
Por la ley del no-fin, del no-vacío;

La más hermosa espiga del estío
No sueña con el pan en los trigales;
El más noble panal de los panales
No declaró jamás: Yo no soy mío.

Y el sol, el padre sol, el raudo foco
Que fomenta la vida en la Natura,
Por fecundar los polos no se apura,
Ni se desvía un ápice tampoco...

¡Todo lo alcanzarás, solemne loco,
Siempre que lo permita tu estatura!

La yapa
Como una sola estrella no es el cielo,
Ni una gota que salta, el Océano
Ni una falange rígida, la mano,
Ni una brizna de paja, el santo suelo:

Tu gimnasia de cárcel no es el vuelo,
El sublime tramonto soberano,
Ni nunca podrá ser anhelo humano
Tu miserable, personal anhelo.

¿Qué saben de lo eterno las esperas:
De las borrascas de la mar, la gota
De puñetazos, la falange rota;
De harina y pan, la paja de las eras?

¡Detente! por piedad, pluma, no quieras
Que abandone sus armas el ilota!

Almafuerte

Pez - Para las almas sensibles

2009-11-30T16:01:00.005-03:00

Para todos los que sufren, para los que no pueden dormir
Para los que están tan solos que no saben donde ir
Para los que sienten miedo, los esclavos del terror
Para los que noche a noche se arrodillan y encomiendan a algún dios

No señor!
El infierno ése del que hablás vos
No es peor que esta falta de amor
Y las sombras en la calle se agigantan construyendo una noche más larga

Para los que están perdidos y ya no pueden volver
Para todos mis amigos y para los que no me pueden ver
Para los hijos de puta que nos niegan la verdad
Para las almas sensibles de esta pálida ciudad

No señor!
El infierno ése del que hablás vos
No es peor que esta falta de amor
Y las sombras en la calle se agigantan construyendo una noche más larga

Y que nadie me diga que no entiende lo que estoy diciendo
Que nadie me diga que no ve que nos estamos yendo
Que nadie me diga que ya no me quiere más.

Ariel Minimal

Atlas de Buenos Aires

2009-11-29T21:11:00.000-03:00

Para los que quieran ver cuando miramos, oir cuando escuchamos...

Para Maravillarse con lo cotidiano...

Buscando el audio de un Zorzal descubrí este sitio, Atlas de Buenos Aires. Entre la múltiple información que nos brinda, ordenadamente, podemos encontrar un atlas de la flora y fauna de la región pampeana, lo que incluye la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Festival de Jazz de Buenos Aires

2009-11-29T19:46:00.000-03:00

UNA EXCELENTE OPORTUNIDAD PARA VER A LOS MEJORES MÚSICOS DEL JAZZ ARGENTINO GRATIS! (cuyos shows regularmente no salen menos de $20)

Toda la Info

Recomiendo: las jams sessions de Gillespi en La Trastienda; Fats Fernández y Pablo Raposo; Fernando Tarrés Noneto; Demogli - Motta - Giunta Trío; Guillermo Vadalá; Patricio Carpossi Quinteto; Pepi Taveira Quinteto; Mariano Otero Noneto; Guillermo Klein Grupo (octeto); López Ruiz - Fraga - Boco Trío; Ernesto Jodos 6tet; Oscar Feldman Cuarteto; Mariano Loiácono Quinteto y muchas cosas más...

La Noche Murmura...

2009-11-24T19:43:00.003-03:00

La noche murmura como una arboleda
invisible
bajo la luna transparente y pura.

Tiembla toda de grillos y de ranas
y de infinitos élitros
a la orilla del río de palidez celeste
con tenues encajes de reflejos.

¿Por qué me quedo tanto tiempo
mirando el río
profundo como un cielo
sobre el cual se recortan
unas ramas oscuras perfiladas de plata?

Los álamos están
dulcemente solemnes
bajo las húmedas estrellas.

El confín suave de delicados azules
apenas vaguea en el hálito lunar.

Noche pura hasta la delicia
de una transparencia que casi no es de ella,
y por eso tiembla en su desnudez
con un inefable pudor inocente.

Juan Laurentino Ortiz

Alejandro González Iñárritu

2009-11-23T01:26:00.002-03:00

Iñarritu es un director con un lenguaje muy particular. En sus obras, varias historias se enlazan y divergen a partir de un evento. El tiempo no transcurre en una trama lineal; presente, pasado y futuro se alternan intermitentemente. A su vez, la estética y las actuaciones no son detalles menores. Todas éstas cualidades confluyen creando una obra que MARAVILLA!

- Amores Perros. 2000. Sinopsis

- 21 Gramos. 2003. Sinopsis

- Babel. 2006. Sinopsis

- 11'09''01 - September 11 (Sinopsis) y A cada uno su cine (Sinopsis) Son trabajos en conjunto con otros directores.

Un dato no menor, el guionista de éstas películas es Guillermo Arriaga

Paul Auster: La Habitación Cerrada (fragmento)

2009-11-21T17:38:00.000-03:00

...Cada habitación adquirió su propio recuerdo, cada lugar evocaba un momento diferente, de modo que, incluso en la calma de la vida práctica, un determinado trozo de alfombra, digamos, o el umbral de una puerta determinada, ya no eran estrictamente una cosa sino una sensación...

Criticker: Lista de puntaje de películas

2009-11-20T12:11:00.000-03:00

Criticker es un sitio donde uno puede buscar sinopsis, trailer y, a su vez, calificar películas.

Les dejo el link de mi lista de películas calificadas (una forma indirecta de recomendar films):

http://www.criticker.com/?fl&user=Pampa

Nota: Este es el criterio con el que asigné los puntajes.
100: Esenciales
90: Excelente
80: Muy Buena
70: Buena
50: Regular
30: Mala
10: Muy Mala

Antes del Amanecer

2009-10-26T17:49:00.000-03:00

Dos jovenes se conocen casualmente en un tren en Europa y deciden pasar el resto del día juntos...

Muy buena!

Trailer en inglés:

Paul Auster: La Habitación Cerrada (fragmento)

2009-10-26T16:58:00.000-03:00

...Pero eso fue hace mucho tiempo. Crecimos, nos fuimos a distintos sitios, nos distanciamos. Nada de eso es muy extraño, creo yo. La vida nos arrastra de muchas maneras que no podemos controlar y casi nada permanece con nosotros. Muere cuando nosotros morimos, y la muerte es algo que nos sucede todos los días...

El Hombre Elefante

2009-10-05T21:37:00.001-03:00

Qué es persona?

Cuál es el rol del médico? Curar?

Cómo juzgamos a aquellos que parecen diferentes?
...

Película basada en la vida de: Joseph Carey Merrick quien vivió durante el siglo XIX. También conocido como "El Hombre Elefante", se hizo famoso debido a las malformaciones que padecía. Condenado a pasar la mayor parte de su vida enrolado en el mundo del circo, solo encontró sosiego en sus últimos años. Aunque todavía no se sabe con absoluta certeza, se cree que Joseph Merrick pudo padecer una severa variación del síndrome de Proteus.

Muy Buena!

Cine Suspenso/Thriller

2009-09-26T20:28:00.000-03:00

Estas son algunas de las películas de Suspenso que me han gustado:

3/10/2009

- The Ring (La llamada): ves un aterrador video, luego recibes una llamada y mueres en 7 días. Remake de un filme japones (Ringu)

Buena!

26/09/2009

- Sexto Sentido: El Dr. Malcom Crowe es un conocido psicólogo infantil de Philadelphia obsesionado con el doloroso recuerdo de un joven paciente desequilibrado al que fue incapaz de ayudar. Cole Sear es un aterrorizado y confuso niño de 8 años que necesita tratamiento, y Crowe ve la oportunidad de redimirse haciendo todo lo posible por ayudarle. Sin embargo, el psicólogo infantil no está preparado para conocer la terrible verdad acerca del don sobrenatural de su paciente.

Excelente!

- Los Otros: La II Guerra Mundial ha terminado pero el marido de Grace no vuelve. Sola en un aislado caserón victoriano, educa a sus hijos dentro de estrictas normas religiosas. Los niños sufren una extraña enfermedad: no pueden recibir directamente la luz del día. Los tres nuevos sirvientes que se incorporan a la vida familiar deben aprender una regla vital: la casa estará siempre en penumbra; nunca se abrirá una puerta si no se ha cerrado la anterior. El estricto orden que Grace ha impuesto hasta entonces será desafiado. Grace, los niños y quienes les rodean darán un paso inesperado y definitivo.

Muy Buena.

- El Efecto Mariposa: Evan Treborn, un joven que se está esforzando por superar unos dolorosos recuerdos de su infancia, descubre una técnica que le permite viajar atrás en el tiempo y ocupar su cuerpo de niño para poder cambiar el curso de su dolorosa historia. Sin embargo también descubre que cualquier mínimo cambio en el pasado altera enormemente su futuro.

Buena!

- La Aldea: La escalofriante historia de una aldea aislada confrontada con la asombrosa realidad que yace en las afueras de sus fronteras. A primera vista, esta aldea parece salida de un cuento perfecto, pero esta comunidad cerrada vive la aterradora realidad de las criaturas que residen más allá de sus límites, en los bosques que la rodean. La maléfica y premonitoria fuerza es tan desconcertante que nadie se atreve a aventurarse fuera de los límites de la aldea en el bosque. Pero cuando el curioso y testarudo Lucious Hunt planea dar un paso más allá de las fronteras de la ciudad y adentrarse en lo desconocido, su audacia amenaza con cambiar para siempre el futuro de la aldea.

Buena.

- El número 23: Es la historia de un hombre obsesionado con un libro, cuyo relato parece describir su vida. Comenzará a sentirse amenazado y desarrolla una paranoia por el número 23, maldito, que domina su vida.

Mala.

- 12 Monos: Tras el azote de un virus asesino que asola la Tierra matando a miles de millones de personas, los supervivientes se refugian en comunidades subterráneas. El prisionero James Cole se ofrece como ”voluntario” para viajar al pasado y conseguir una muestra del virus, gracias a la cual los científicos podrán elaborar una vacuna. Durante el viaje conoce a una bella psiquiatra y a Jeffrey Goines, un excepcional enfermo mental. Cole tratará de encontrar al ”Ejército de los 12 Monos”, un grupo radical vinculado a la mortal enfermedad.

Malísima!

Proximamente más...

Los Edukadores

2009-09-26T19:56:00.001-03:00

Jan, Peter y Jule, tres jovenes alemanes disconformes con el mundo actual, les une la pasión por cambiar el estado de las cosas. Por eso se convierten en "Los edukadores" un grupo cuyas acciones no violentas tratan de advertir a los ricos locales de que sus días de abundancia están contados. Pero una de sus operaciones se complicará...

Muy Buena!

Les dejo el trailer (está subtitulado en inglés)

El Mundo

2009-09-14T13:29:00.000-03:00

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

- El mundo es eso - reveló-. un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con la luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay gente de fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas; algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano en El libro de los abrazos

El limonero real (fragmentos)

2009-09-02T21:05:00.000-03:00

...En el centro del patio delantero, el paraíso está quieto, lleno de pájaros que saltan cantando. Todavía no proyecta ninguna sombra, pero en la copa algunas hojas están nimbradas por resplandores dorados, como si la luz brotara de él y no del sol, y un rayo de luz, inesperado y también como brotando del árbol mismo y no del sol, centellea en el centro de la fronda. En seguida el árbol proyectará de golpe una sombra larga, cubriendo la mesa apoyada en el tronco. La sombra decrecerá gradual hasta mediodía, para desaparecer por un momento, y reaparecer en seguida del lado opuesto de la mesa, estirándose ahora lenta y gradual hasta que el sol se borre y no quede otra cosa que sombra...

...Inclinándose hacia adelante, echándose para atrás, mira la cara de ella, aproximándose y alejándose...La canoa verde es seguida por su reflejo: la imagen invertida y chata de su propia estructura alargada. Los bordes de la embarcación chorrean agua y la pintura vede brilla como si hubiese estado protegida por una patina de laca. Los remos salen del agua tan silenciosos como han entrado. La canoa se mueven con lentitud tan vacilante, que más pareciera que es el borde de la isla, carcomido por los embates continuos del agua y cruzado por los sauces evanescentes y negros que se inclinan sobre el río, lo que se desplaza acercándose mediante enviones sordos y parejos hacia la embarcación. Las dos orillas, compactas, ciñen la superficie del río, como un espejo que calzara justo en un marco verde para reflejar un cielo bajo, liso y gris, lleno de destellos húmedos...

Juan José Saer

Manuscrito hallado en un bolsillo

2009-09-01T14:24:00.000-03:00

Ahora que lo escribo, para otros esto podría haber sido la ruleta o el hipódromo, pero no era dinero lo que buscaba, en algún momento había empezado a sentir, a decidir que un vidrio de ventanilla en el metro podía traerme la respuesta, el encuentro con una felicidad, precisamente aquí donde todo ocurre bajo el signo de la más implacable ruptura, dentro de un tiempo bajo tierra que un trayecto entre estaciones dibuja y limita así, inapelablemente abajo. Digo ruptura para comprender mejor (tendría que comprender tantas cosas desde que empecé a jugar el juego) esa esperanza de una convergencia que tal vez me fuera dada desde el reflejo en un vidrio de ventanilla. Rebasar la ruptura que la gente no parece advertir aunque vaya a saber lo que piensa esa gente agobiada que sube y baja de los vagones del metro, lo que busca además del transporte esa gente que sube antes o después para bajar después o antes, que sólo coincide en una zona de vagón donde todo está decidido por adelantado sin que nadie pueda saber si saldremos juntos, si yo bajaré primero o ese hombre flaco con un rollo de papeles, si la vieja de verde seguirá hasta el final, si esos niños bajarán ahora, está claro que bajarán porque recogen sus cuadernos y sus reglas, se acercan riendo y jugando a la puerta mientras allá en el ángulo hay una muchacha que se instala para durar, para quedarse todavía muchas estaciones en el asiento por fin libre, y esa otra muchacha es imprevisible, Ana era imprevisible, se mantenía muy derecha contra el respaldo en el asiento de la ventanilla, ya estaba ahí cuando subí en la estación Etienne Marcel y un negro abandonó el asiento de enfrente y a nadie pareció interesarle y yo pude resbalar con una vaga excusa entre las rodillas de los dos pasajeros sentados en los asientos exteriores y quedé frente a Ana y casi enseguida, porque había bajado al metro para jugar una vez más el juego, busqué el perfil de Margrit en el reflejo del vidrio de la ventanilla y pensé que era bonita, que me gustaba su pelo negro con una especie de ala breve que le peinaba en diagonal la frente.

No es verdad que el nombre de Margrit o de Ana viniera después o que sea ahora una manera de diferenciarlas en la escritura, cosas así se daban decididas instantáneamente por el juego, quiero decir que de ninguna manera el reflejo en el vidrio de la ventanilla podía llamarse Ana, así como tampoco podía llamarse Margrit la muchacha sentada frente a mí sin mirarme, con los ojos perdidos en el hastío de ese interregno en el que todo el mundo parece consultar una zona de visión que no es la circundante, salvo los niños que miran fijo y de lleno en las cosas hasta el día en que les enseñan a situarse también en los intersticios, a mirar sin ver con esa ignorancia civil de toda apariencia vecina, de todo contacto sensible, cada uno instalado en su burbuja, alineado entre paréntesis, cuidando la vigencia del mínimo aire libre entre rodillas y codos ajenos, refugiándose en France-Soir o en libros de bolsillo aunque casi siempre como Ana, unos ojos situándose en el hueco entre lo verdaderamente mirable, en esa distancia neutra y estúpida que iba de mi cara a la del hombre concentrado en el Figaro. Pero entonces Margrit, si algo podía yo prever era que en algún momento Ana se volvería distraída hacia la ventanilla y entonces Margrit vería mi reflejo, el cruce de miradas en las imágenes de ese vidrio donde la oscuridad del túnel pone su azogue atenuado, su felpa morada y moviente que da a las caras una vida en otros planos, les quita esa horrible máscara de tiza de las luces municipales del vagón y sobre todo, oh sí, no hubieras podido negarlo, Margrit, las hace mirar de verdad esa otra cara del cristal porque durante el tiempo instantáneo de la doble mirada no hay censura, mi reflejo en el vidrio no era el hombre sentado frente a Ana y que Ana no debía mirar de lleno en un vagón de metro, y además la que estaba mirando mi reflejo ya no era Ana sino Margrit en el momento en que Ana había desviado rápidamente los ojos del hombre sentado frente a ella porque no estaba bien que lo mirara, al volverse hacia el cristal de la ventanilla había visto mi reflejo que esperaba ese instante para levemente sonreír sin insolencia ni esperanza cuando la mirada de Margrit cayera como un pájaro en su mirada. Debió durar un segundo, acaso algo más porque sentí que Margrit había advertido esa sonrisa que Ana reprobaba aunque no fuera más que por el gesto de bajar la cara, de examinar vagamente el cierre de su bolso de cuero rojo; y era casi justo seguir sonriendo aunque ya Margrit no me mirara porque de alguna manera el gesto de Ana acusaba mi sonrisa, la seguía sabiendo y ya no era necesario que ella o Margrit me miraran, concentradas aplicadamente en la nimia tarea de comprobar el cierre del bolso rojo.

Como ya con Paula (con Ofelia) y con tantas otras que se habían concentrado en la tarea de verificar un cierre, un botón, el pliegue de una revista, una vez más fue el pozo donde la esperanza se enredaba con el temor en un calambre de arañas a muerte, donde el tiempo empezaba a latir como un segundo corazón en el pulso del juego; desde ese momento cada estación del metro era una trama diferente del futuro porque así lo había decidido el juego; la mirada de Margrit y mi sonrisa, el retroceso instantáneo de Ana a la contemplación del cierre de su bolso eran la apertura de una ceremonia que alguna vez había empezado a celebrar contra todo lo razonable, prefiriendo los peores desencuentros a las cadenas estúpidas de una causalidad cotidiana. Explicarlo no es difícil pero jugarlo tenía mucho de combate a ciegas, de temblorosa suspensión coloidal en la que todo derrotero alzaba un árbol de imprevisible recorrido. Un plano del metro de París define en su esqueleto mondrianesco, en sus ramas rojas, amarillas, azules y negras una vasta pero limitada superficie de subtendidos seudópodos: y ese árbol está vivo veinte horas de cada veinticuatro, una savia atormentada lo recorre con finalidades precisas, la que baja en Chatelet o sube en Vaugirard, la que en Odeón cambia para seguir a La Motte-Picquet, las doscientas, trescientas, vaya a saber cuántas posibilidades de combinación para que cada célula codificada y programada ingrese en un sector del árbol y aflore en otro, salga de las Galeries Lafayette para depositar un paquete de toallas o una lámpara en un tercer piso de la rue Gay-Lussac.

Mi regla del juego era maniáticamente simple, era bella, estúpida y tiránica, si me gustaba una mujer, si me gustaba una mujer sentada frente a mí, si me gustaba una mujer sentada frente a mí junto a la ventanilla, si su reflejo en la ventanilla cruzaba la mirada con mi reflejo en la ventanilla, si mi sonrisa en el reflejo de la ventanilla turbaba o complacía o repelía al reflejo de la mujer en la ventanilla, si Margrit me veía sonreír y entonces Ana bajaba la cabeza y empezaba a examinar aplicadamente el cierre de su bolso rojo, entonces había juego, daba exactamente lo mismo que la sonrisa fuera acatada o respondida o ignorada, el primer tiempo de la ceremonia no iba más allá de eso, una sonrisa registrada por quien la había merecido. Entonces empezaba el combate en el pozo, las arañas en el estómago, la espera con su péndulo de estación en estación. Me acuerdo de cómo me acordé ese día: ahora eran Margrit y Ana, pero una semana atrás habían sido Paula y Ofelia, la chica rubia había bajado en una de las peores estaciones, Montparnasse-Bienvenue que abre su hidra maloliente a las máximas posibilidades de fracaso. Mi combinación era con la línea de la Porte de Vanves y casi enseguida, en el primer pasillo, comprendí que Paula (que Ofelia) tomaría el corredor que llevaba a la combinación con la Mairie d'Issy. Imposible hacer nada, sólo mirarla por última vez en el cruce de los pasillos, verla alejarse, descender una escalera. La regla del juego era ésa, una sonrisa en el cristal de la ventanilla y el derecho de seguir a una mujer y esperar desesperadamente que su combinación coincidiera con la decidida por mí antes de cada viaje; y entonces -siempre, hasta ahora- verla tomar otro pasillo y no poder seguirla, obligado a volver al mundo de arriba y entrar en un café y seguir viviendo hasta que poco a poco, horas o días o semanas, la sed de nuevo reclamando la posibilidad de que todo coincidiera alguna vez, mujer y cristal de ventanilla, sonrisa aceptada o repelida, combinación de trenes y entonces por fin sí, entonces el derecho de acercarme y decir la primera palabra, espesa de estancado tiempo, de inacabable merodeo en el fondo del pozo entre las arañas del calambre.

Ahora entrábamos en la estación Saint-Sulpice, alguien a mi lado se enderezaba y se iba, también Ana se quedaba sola frente a mí, había dejado de mirar el bolso y una o dos veces sus ojos me barrieron distraídamente antes de perderse en el anuncio del balneario termal que se repetía en los cuatro ángulos del vagón. Margrit no había vuelto a mirarme en la ventanilla pero eso probaba el contacto, su latido sigiloso; Ana era acaso tímida o simplemente le parecía absurdo aceptar el reflejo de esa cara que volvería a sonreír para Margrit; y además llegar a Saint-Sulpice era importante porque si todavía faltaban ocho estaciones hasta el fin del recorrido en la Porte d'Orléans, sólo tres tenían combinaciones con otras líneas, y sólo si Ana bajaba en una de esas tres me quedaría la posibilidad de coincidir; cuando el tren empezaba a frenar en Saint-Placide miré y miré a Margrit buscándole los ojos que Ana seguía apoyando blandamente en las cosas del vagón como admitiendo que Margrit no me miraría más, que era inútil esperar que volviera a mirar el reflejo que la esperaba para sonreírle.

No bajó en Saint-Placide, lo supe antes de que el tren empezara a frenar, hay ese apresto del viajero, sobre todo de las mujeres que nerviosamente verifican paquetes, se ciñen el abrigo o miran de lado al levantarse, evitando rodillas en ese instante en que la pérdida de velocidad traba y atonta los cuerpos. Ana repasaba vagamente los anuncios de la estación, la cara de Margrit se fue borrando bajo las luces del andén y no pude saber si había vuelto a mirarme; tampoco mi reflejo hubiera sido visible en esa marea de neón y anuncios fotográficos, de cuerpos entrando y saliendo. Si Ana bajaba en Montparnasse-Bienvenue mis posibilidades era mínimas; cómo no acordarme de Paula (de Ofelia) allí donde una cuádruple combinación posible adelgazaba toda previsión; y sin embargo el día de Paula (de Ofelia) había estado absurdamente seguro de que coincidiríamos, hasta último momento había marchado a tres metros de esa mujer lenta y rubia, vestida como con hojas secas, y su bifurcación a la derecha me había envuelto la cara como un latigazo. Por eso ahora Margrit no, por eso el miedo, de nuevo podía ocurrir abominablemente en Montparnasse-Bienvenue; el recuerdo de Paula (de Ofelia), las arañas en el pozo contra la menuda confianza en que Ana (en que Margrit). Pero quién puede contra esa ingenuidad que nos va dejando vivir, casi inmediatamente me dije que tal vez Ana (que tal vez Margrit) no bajaría en Montparnasse-Bienvenue sino en una de las otras estaciones posibles, que acaso no bajaría en las intermedias donde no me estaba dado seguirla; que Ana (que Margrit) no bajaría en Montparnasse-Bienvenue (no bajó), que no bajaría en Vavin, y no bajó, que acaso bajaría en Raspail que era la primera de las dos últimas posibles; y cuando no bajó y supe que sólo quedaba una estación en la que podría seguirla contra las tres finales en que ya todo daba lo mismo, busqué de nuevo los ojos de Margrit en el vidrio de la ventanilla, la llamé desde un silencio y una inmovilidad que hubieran debido llegarle como un reclamo, como un oleaje, le sonreí con la sonrisa que Ana ya no podía ignorar, que Margrit tenía que admitir aunque no mirara mi reflejo azotado por las semiluces del túnel desembocando en Denfert-Rochereau. Tal vez el primer golpe de frenos había hecho temblar el bolso rojo en los muslos de Ana, tal vez sólo el hastío le movía la mano hasta el mechón negro cruzándole la frente; en esos tres, cuatro segundos en que el tren se inmovilizaba en el andén, las arañas clavaron sus uñas en la piel del pozo para una vez más vencerme desde adentro; cuando Ana se enderezó con una sola y limpia flexión de su cuerpo, cuando la vi de espaldas entre dos pasajeros, creo que busqué todavía absurdamente el rostro de Margrit en el vidrio enceguecido de luces y movimientos. Salí como sin saberlo, sombra pasiva de ese cuerpo que bajaba al andén, hasta despertar a lo que iba a venir, a la doble elección final cumpliéndose irrevocable.

Pienso que está claro, Ana (Margrit) tomaría un camino cotidiano o circunstancial, mientras antes de subir a ese tren yo había decidido que si alguien entraba en el juego y bajaba en Denfert-Rochereau, mi combinación sería la línea Nation-Etoile, de la misma manera que si Ana (que si Margrit) hubiera bajado en Châtelet sólo hubiera podido seguirla en caso de que tomara la combinación Vincennes-Neuilly. En el último tiempo de la ceremonia el juego estaba perdido si Ana (si Margrit) tomaba la combinación de la Ligne de Sceaux o salía directamente a la calle; inmediatamente, ya mismo porque en esa estación no había los interminables pasillos de otras veces y las escaleras llevaban rápidamente a destino, a eso que en los medios de transporte también se llamaba destino. La estaba viendo moverse entre la gente, su bolso rojo como un péndulo de juguete, alzando la cabeza en busca de los carteles indicadores, vacilando un instante hasta orientarse hacia la izquierda; pero la izquierda era la salida que llevaba a la calle.

No sé cómo decirlo, las arañas mordían demasiado, no fui deshonesto en el primer minuto, simplemente la seguí para después quizá aceptar, dejarla irse por cualquiera de sus rumbos allá arriba; a mitad de la escalera comprendí que no, que acaso la única manera de matarlas era negar por una vez la ley, el código. El calambre que me había crispado en ese segundo en que Ana (en que Margrit) empezaba a subir la escalera vedada, cedía de golpe a una lasitud soñolienta, a un gólem de lentos peldaños; me negué a pensar, bastaba saber que la seguía viendo, que el bolso rojo subía hacia la calle, que a cada paso el pelo negro le temblaba en los hombros. Ya era de noche y el aire estaba helado, con algunos copos de nieve entre ráfagas y llovizna; sé que Ana (que Margrit) no tuvo miedo cuando me puse a su lado y le dije: "No puede ser que nos separemos así, antes de habernos encontrado".

En el café, más tarde, ya solamente Ana mientras el reflejo de Margrit cedía a una realidad de cinzano y de palabras, me dijo que no comprendía nada, que se llamaba Marie-Claude, que mi sonrisa en el reflejo le había hecho daño, que por un momento había pensado en levantarse y cambiar de asiento, que no me había visto seguirla y que en la calle no había tenido miedo, contradictoriamente, mirándome en los ojos, bebiendo su cinzano, sonriendo sin avergonzarse de sonreír, de haber aceptado casi enseguida mi acoso en plena calle. En ese momento de una felicidad como de oleaje boca arriba de abandono a un deslizarse lleno de álamos, no podía decirle lo que ella hubiera entendido como locura o manía y que lo era pero de otro modo, desde otras orillas de la vida; le hablé de su mechón de pelo, de su bolso rojo, de su manera de mirar el anuncio de las termas, de que no le había sonreído por donjuanismo ni aburrimiento sino para darle una flor que no tenía, el signo de que me gustaba, de que me hacía bien, de que viajar frente a ella, de que otro cigarrillo y otro cinzano. En ningún momento fuimos enfáticos, hablamos como desde un ya conocido y aceptado, mirándonos sin lastimarnos, yo creo que Marie-Claude me dejaba venir y estar en su presente como quizá Margrit hubiera respondido a mi sonrisa en el vidrio de no mediar tanto molde previo, tanto no tienes que contestar si te hablan en la calle o te ofrecen caramelos y quieren llevarte al cine, hasta que Marie-Claude, ya liberada de mi sonrisa a Margrit, Marie-Claude en la calle y el café había pensado que era una buena sonrisa, que el desconocido de ahí abajo no le había sonreído a Margrit para tantear otro terreno, y mi absurda manera de abordarla había sido la sola comprensible, la sola razón para decir que sí, que podíamos beber una copa y charlar en un café.

No me acuerdo de lo que pude contarle de mí, tal vez todo salvo el juego pero entonces tan poco, en algún momento nos reímos, alguien hizo la primera broma, descubrimos que nos gustaban los mismos cigarrillos y Catherine Deneuve, me dejó acompañarla hasta el portal de su casa, me tendió la mano con llaneza y consintió en el mismo café a la misma hora del martes. Tomé un taxi para volver a mi barrio, por primera vez en mí mismo como en un increíble país extranjero, repitiéndome que sí, que Marie-Claude, que Denfert-Rochereau, apretando los párpados para guardar mejor su pelo negro, esa manera de ladear la cabeza antes de hablar, de sonreír. Fuimos puntuales y nos contamos películas, trabajo, verificamos diferencias ideológicas parciales, ella seguía aceptándome como si maravillosamente le bastara ese presente sin razones, sin interrogación; ni siquiera parecía darse cuenta de que cualquier imbécil la hubiese creído fácil o tonta; acatando incluso que yo no buscara compartir la misma banqueta en el café, que en el tramo de la rue Froidevaux no le pasara el brazo por el hombro en el primer gesto de una intimidad, que sabiéndola casi sola -una hermana menor, muchas veces ausente del departamento en el cuarto piso- no le pidiera subir. Si algo no podía sospechar eran las arañas, nos habíamos encontrado tres o cuatro veces sin que mordieran, inmóviles en el pozo y esperando hasta el día en que lo supe como si no lo hubiera estado sabiendo todo el tiempo, pero los martes, llegar al café, imaginar que Marie-Claude ya estaría allí o verla entrar con sus pasos ágiles, su morena recurrencia que había luchado inocentemente contra las arañas otra vez despiertas, contra la transgresión del juego que sólo ella había podido defender sin más que darme una breve, tibia mano, sin más que ese mechón de pelo que se paseaba por su frente. En algún momento debió darse cuenta, se quedó mirándome callada, esperando; imposible ya que no me delatara el esfuerzo para hacer durar la tregua, para no admitir que volvían poco a poco a pesar de Marie-Claude, contra Marie-Claude que no podía comprender, que se quedaba mirándome callada, esperando; beber y fumar y hablarle, defendiendo hasta lo último el dulce interregno sin arañas, saber de su vida sencilla y a horario y hermana estudiante y alergias, desear tanto ese mechón negro que le peinaba la frente, desearla como un término, como de veras la última estación del último metro de la vida, y entonces el pozo, la distancia de mi silla a esa banqueta en la que nos hubiéramos besado, en la que mi boca hubiera bebido el primer perfume de Marie-Claude antes de llevármela abrazada hasta su casa, subir esa escalera, desnudarnos por fin de tanta ropa y tanta espera.

Entonces se lo dije, me acuerdo del paredón del cementerio y de que Marie-Claude se apoyó en él y me dejó hablar con la cara perdida en el musgo caliente de su abrigo, vaya a saber si mi voz le llegó con todas sus palabras, si fue posible que comprendiera; se lo dije todo, cada detalle del juego, las improbabilidades confirmadas desde tantas Paulas (desde tantas Ofelias) perdidas al término de un corredor, las arañas en cada final. Lloraba, la sentía temblar contra mí aunque siguiera abrigándome, sosteniéndome con todo su cuerpo apoyado en la pared de los muertos; no me preguntó nada, no quiso saber por qué ni desde cuándo, no se le ocurrió luchar contra una máquina montada por toda una vida a contrapelo de sí misma, de la ciudad y sus consignas, tan sólo ese llanto ahí como un animalito lastimado, resistiendo sin fuerza al triunfo del juego, a la danza exasperada de las arañas en el pozo.

En el portal de su casa le dije que no todo estaba perdido, que de los dos dependía intentar un encuentro legítimo; ahora ella conocía las reglas del juego, quizá nos fueran favorables puesto que no haríamos otra cosa que buscarnos. Me dijo que podría pedir quince días de licencia, viajar llevando un libro para que el tiempo fuera menos húmedo y hostil en el mundo de abajo, pasar de una combinación a otra, esperarme leyendo, mirando los anuncios. No quisimos pensar en la improbabilidad, en que acaso nos encontraríamos en un tren pero que no bastaba, que esta vez no se podría faltar a lo preestablecido; le pedí que no pensara, que dejara correr el metro, que no llorara nunca en esas dos semanas mientras yo la buscaba; sin palabras quedó entendido que si el plazo se cerraba sin volver a vernos o sólo viéndonos hasta que dos pasillos diferentes nos apartaran, ya no tendría sentido retornar al café, al portal de su casa. Al pie de esa escalera de barrio que una luz naranja tendía dulcemente hacia lo alto, hacia la imagen de Marie-Claude en su departamento, entre sus muebles, desnuda y dormida, la besé en el pelo, le acaricié las manos; ella no buscó mi boca, se fue apartando y la vi de espaldas, subiendo otra de las tantas escaleras que se las llevaban sin que pudiera seguirlas; volví a pie a mi casa, sin arañas, vacío y lavado para la nueva espera; ahora no podían hacerme nada, el juego iba a recomenzar como tantas otras veces pero con solamente Marie-Claude, el lunes bajando a la estación Couronnes por la mañana, saliendo en Max Dormoy en plena noche, el martes entrando en Crimée, el miércoles en Philippe Auguste, la precisa regla del juego, quince estaciones en las que cuatro tenían combinaciones, y entonces en la primera de las cuatro sabiendo que me tocaría seguir a la línea Sèvres-Montreuil como en la segunda tendría que tomar la combinación Clichy-Porte Dauphine, cada itinerario elegido sin razón especial porque no podía haber ninguna razón, Marie-Claude habría subido quizá cerca de su casa, en Denfert-Rochereau o en Corvisart, estaría cambiando en Pasteur para seguir hacia Falguière, el árbol mondrianesco con todas sus ramas secas, el azar de las tentaciones rojas, azules, blancas, punteadas; el jueves, el viernes, el sábado. Desde cualquier andén ver entrar los trenes, los siete u ocho vagones, consintiéndome mirar mientras pasaban cada vez más lentos, correrme hasta el final y subir a un vagón sin Marie-Claude, bajar en la estación siguiente y esperar otro tren, seguir hasta la primera estación para buscar otra línea, ver llegar los vagones sin Marie-Claude, dejar pasar un tren o dos, subir en el tercero, seguir hasta la terminal, regresar a una estación desde donde podía pasar a otra línea, decidir que sólo tomaría el cuarto tren, abandonar la búsqueda y subir a comer, regresar casi enseguida con un cigarrillo amargo y sentarme en un banco hasta el segundo, hasta el quinto tren.

El lunes, el martes, el miércoles, el jueves, sin arañas porque todavía esperaba, porque todavía espero en este banco de la estación Chemin Vert, con esta libreta en la que una mano escribe para inventarse un tiempo que no sea solamente esa interminable ráfaga que me lanza hacia el sábado en que acaso todo habrá concluido, en que volveré solo y las sentiré despertarse y morder, sus pinzas rabiosas exigiéndome el nuevo juego, otras Marie-Claudes, otras Paulas, la reiteración después de cada fracaso, el recomienzo canceroso. Pero es jueves, es la estación Chemin Vert, afuera cae la noche, todavía cabe imaginar cualquier cosa, incluso puede no parecer demasiado increíble que en el segundo tren, que en el cuarto vagón, que Marie-Claude en un asiento contra la ventanilla, que haya visto y se enderece con un grito que nadie salvo yo puede escuchar así en plena cara, en plena carrera para saltar al vagón repleto, empujando a pasajeros indignados, murmurando excusas que nadie espera ni acepta, quedándome de pie contra el doble asiento ocupado por piernas y paraguas y paquetes, por Marie-Claude con su abrigo gris contra la ventanilla, el mechón negro que el brusco arranque del tren agita apenas como sus manos tiemblan sobre los muslos en una llamada que no tiene nombre, que es solamente eso que ahora va a suceder. No hay necesidad de hablarse, nada se podría decir sobre ese muro impasible y desconfiado de caras y paraguas entre Marie-Claude y yo; quedan tres estaciones que combinan con otras líneas, Marie-Claude deberá elegir una de ellas, recorrer el andén, seguir uno de los pasillos o buscar la escalera de salida, ajena a mi elección que esta vez no transgrediré. El tren entra en la estación Bastille y Marie-Claude sigue ahí, la gente baja y sube, alguien deja libre el asiento a su lado pero no me acerco, no puedo sentarme ahí, no puedo temblar junto a ella como ella estará temblando. Ahora vienen Ledru-Rollin y Froidherbe-Chaligny, en esas estaciones sin combinación Marie-Claude sabe que no puedo seguirla y no se mueve, el juego tiene que jugarse en Reuilly-Diderot o en Daumesnil; mientras el tren entra en Reuilly-Diderot aparto los ojos, no quiero que sepa, no quiero que pueda comprender que no es allí. Cuando el tren arranca veo que no se ha movido, que nos queda una última esperanza, en Daumesnil hay tan sólo una combinación y la salida a la calle, rojo o negro, sí o no. Entonces nos miramos, Marie-Claude ha alzado la cara para mirarme de lleno, aferrado al barrote del asiento soy eso que ella mira, algo tan pálido como lo que estoy mirando, la cara sin sangre de Marie-Claude que aprieta el bolso rojo, que va a hacer el primer gesto para levantarse mientras el tren entra en la estación Daumesnil.

Julio Cortázar en Octaedro

Puente Celeste

2009-08-22T13:56:00.000-03:00

Música en sintonía con el alma.

Poesía. Músicos virtuosos. Equilibrio. Sensibilidad. Un sonido único. Una combinacion exquicita!

Edgardo Cardozo: guitarra, requinto, voz.
Luciano Dyzenchauz: contrabajo, bajo.
Marcelo Moguilevsky: clarinete, clarón, flautas dulces, voz.
Lucas Nikotián: acordeón, piano.
Santiago Vázquez: percusión, mbira, voz.

http://www.youtube.com/watch?v=SYUfFp9xTmI
http://www.youtube.com/watch?v=nEw0zg9n4mw&feature=related

Aquí pueden escuchar más de su música: http://www.myspace.com/puentecelestespace

Desesperadamente busco un antídoto. Estoy en trance. Los auriculares se incrustaron en mi desde que los oí.

Smart People

2009-08-18T12:41:00.000-03:00

Lawrence Wetherhold es un respetado profesor de literatura, pero su vida privada no funciona tan bien. Viudo, con un hijo perturbado y una hija introvertida y exitista, todo puede empeorar cuando se enamora de una de sus antiguas alumnas y su hermano adoptivo se presenta en su casa por sorpresa, sin dinero, y sin lugar donde alojarse.

Buena. Un poco densa al principio pero luego toma algo de ritmo.

Una buena opción sino hay otras opciones.

Nota: en español tradujeron el título como "Una familia Genial" =P

The Reader

2009-08-18T12:38:00.000-03:00

Pasión, amor, secretos, desidia, vergüenza, culpa, remordimiento, perdón... Todos "perfectamente" retratados en esta película.

Muy Buena!

Les dejo el Trailer

Zo'loka? Trio = Arte

2009-08-18T09:12:00.002-03:00

Si inecesariamente quisieramos definir al arte, entre la superflua lista de confusas ideas, seguramente encontraríamos la expresión de que este es una "experiencia de comunicación colectivo-individual"
Esta es la esencia de Zo´loka? Trio.

Marcelo Katz: piano, arreglos y dirección.
Victoria Zotalis: voz.
Juan Manuel Costa: chelo.

Cucha':

http://www.youtube.com/watch?v=ATZflBEOAhs&feature=channel_page http://www.youtube.com/watch?v=Vx7WlwJ2-yg&feature=channel_page
http://www.youtube.com/watch?v=IQl5Y9eVg6c&feature=channel

Link: http://www.myspace.com/zoloka

Antoine de Saint-Exupéry: El Principito

2009-08-09T22:00:00.003-03:00

CAPÍTULO XXI

Fue entonces que apareció el zorro:
- Buen día - dijo el zorro.
- Buen día – respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta pero no vio a nadie.
- Estoy aquí – dijo la voz –, bajo el manzano...
- Quién eres ? – dijo el principito. – Eres muy bonito...
- Soy un zorro – dijo el zorro.
- Ven a jugar conmigo – le propuso el principito. – Estoy tan triste...
- No puedo jugar contigo – dijo el zorro. – No estoy domesticado.
- Ah! perdón – dijo el principito.
Pero, después de reflexionar, agregó:
- Qué significa "domesticar" ?
- No eres de aquí – dijo el zorro –, qué buscas ?
- Busco a los hombres – dijo el principito. – Qué significa "domesticar" ?
- Los hombres – dijo el zorro – tienen fusiles y cazan. Es bien molesto ! También crían gallinas. Es su único interés. Buscas gallinas ?
- No – dijo el principito. – Busco amigos. Qué significa "domesticar" ?
- Es algo demasiado olvidado – dijo el zorro. – Significa "crear lazos..."
- Crear lazos ?
- Claro – dijo el zorro. – Todavía no eres para mí más que un niño parecido a otros cien mil niños. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro parecido a otros cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo. Yo seré para ti único en el mundo...
- Comienzo a entender - dijo el principito. – Hay una flor... creo que me ha domesticado...
- Es posible – dijo el zorro. – En la Tierra se ven todo tipo de cosas...
- Oh! no es en la Tierra – dijo el principito.
El zorro pareció muy intrigado:
- En otro planeta ?
- Sí.
- Hay cazadores en aquel planeta ?
- No.
- Eso es interesante ! Y gallinas ?
- No.
- Nada es perfecto – suspiró el zorro.
Pero el zorro volvió a su idea:
- Mi vida es monótona. Yo cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen, y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida resultará como iluminada. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los demás. Los otros pasos me hacen volver bajo tierra. Los tuyos me llamarán fuera de la madriguera, como una música. Y además, mira ! Ves, allá lejos, los campos de trigo ? Yo no como pan. El trigo para mí es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. Y eso es triste ! Pero tú tienes cabellos color de oro. Entonces será maravilloso cuando me hayas domesticado ! El trigo, que es dorado, me hará recordarte. Y me agradará el ruido del viento en el trigo...
El zorro se calló y miró largamente al principito:
- Por favor... domestícame ! – dijo.
- Me parece bien – respondió el principito -, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.
- Sólo se conoce lo que uno domestica – dijo el zorro. – Los hombres ya no tienen más tiempo de conocer nada. Compran cosas ya hechas a los comerciantes. Pero como no existen comerciantes de amigos, los hombres no tienen más amigos. Si quieres un amigo, domestícame !
- Qué hay que hacer ? – dijo el principito.
- Hay que ser muy paciente – respondió el zorro. – Te sentarás al principio más bien lejos de mí, así, en la hierba. Yo te miraré de reojo y no dirás nada. El lenguaje es fuente de malentendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...
Al día siguiente el principito regresó.
- Hubiese sido mejor regresar a la misma hora – dijo el zorro. – Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, ya desde las tres comenzaré a estar feliz. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. Al llegar las cuatro, me agitaré y me inquietaré; descubriré el precio de la felicidad ! Pero si vienes en cualquier momento, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Es bueno que haya ritos.
- Qué es un rito ? – dijo el principito.
- Es algo también demasiado olvidado – dijo el zorro. – Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días, una hora de las otras horas. Mis cazadores, por ejemplo, tienen un rito. El jueves bailan con las jóvenes del pueblo. Entonces el jueves es un día maravilloso ! Me voy a pasear hasta la viña. Si los cazadores bailaran en cualquier momento, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.
Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se aproximó la hora de la partida:
- Ah! - dijo el zorro... - Voy a llorar.
- Es tu culpa – dijo el principito -, yo no te deseaba ningún mal pero tú quisiste que te domesticara.
- Claro – dijo el zorro.
- Pero vas a llorar ! – dijo el principito.
- Claro – dijo el zorro.
- Entonces no ganas nada !
- Sí gano –dijo el zorro – a causa del color del trigo.
Luego agregó:
- Ve y visita nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Y cuando regreses a decirme adiós, te regalaré un secreto.
El principito fue a ver nuevamente a las rosas:
- Ustedes no son de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no son nada aún – les dijo. – Nadie las ha domesticado y ustedes no han domesticado a nadie. Ustedes son como era mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él, y ahora es único en el mundo.
Y las rosas estaban muy incómodas.
- Ustedes son bellas, pero están vacías – agregó. – No se puede morir por ustedes. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se les parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse, o alabarse, o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.
Y volvió con el zorro:
- Adiós – dijo...
- Adiós – dijo el zorro. – Aquí está mi secreto. Es muy simple: sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.
- Lo esencial es invisible a los ojos – repitió el principito a fin de recordarlo.
- Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.
- Es el tiempo que he perdido en mi rosa... – dijo el principito a fin de recordarlo.
- Los hombres han olvidado esta verdad – dijo el zorro. – Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...
- Soy responsable de mi rosa... - repitió el principito a fin de recordarlo.

CAPITULO XXVI (fragmento)

...
Nuevamente me sentí helado por el sentimiento de lo irreparable. Y comprendí que no soportaba la idea de no oír nunca más esa risa, que era para mí como una fuente en el desierto.
- Hombrecito, quiero seguir escuchando tu risa...
Pero él me dijo:
- Esta noche se cumplirá un año. Mi estrella se encontrará justo encima del lugar donde caí el año pasado...
- Hombrecito, dime que esa historia de serpiente y de cita y de estrella es un mal sueño...
Pero no me respondió. Me dijo:
- Lo que es importante, no se puede ver...
- Desde luego...
- Es como con la flor. Si amas a una flor que está en una estrella, es placentero mirar el cielo por la noche. Todas las estrellas están floridas.
- Desde luego...
- Es como con el agua. La que me diste a beber era como una música, a causa de la polea y de la cuerda... recuerdas... era deliciosa.
- Desde luego...
- Por la noche mirarás las estrellas. La mía es demasiado pequeña para que te muestre dónde se encuentra. Es mejor así. Mi estrella será para ti una de las tantas estrellas. Entonces, te gustará mirar a todas las estrellas. Todas serán tus amigas. Y además voy a hacerte un regalo...
Volvió a reír.
- Ah! hombrecito, hombrecito, me gusta escuchar esa risa !
- Justamente ése será mi regalo... será como con el agua...
- Qué quieres decir ?
- La gente tiene estrellas que no son las mismas. Para quienes viajan, las estrellas son guías. Para otros no son más que pequeñas luces. Para otros que son sabios, ellas son problemas. Para mi hombre de negocios significaban oro. Pero todas esas estrellas son mudas. Tú tendrás estrellas como no tiene nadie...
- Qué quieres decir ?
- Cuando mires el cielo por la noche, dado que yo estaré en una de ellas, dado que yo reiré en una de ellas, entonces será para ti como si rieran todas las estrellas. Tú tendrás estrellas que saben reír !
Y volvió a reír.
- Y cuando te hayas consolado (siempre se encuentra consuelo) estarás contento de haberme conocido. Serás siempre mi amigo. Tendrás ganas de reír conmigo. Y abrirás de vez en cuando tu ventana, así, por placer... Y tus amigos se sorprenderán de verte reír al mirar el cielo. Entonces les dirás: "Sí, las estrellas siempre me hacen reír !" Y ellos te creerán loco. Te habré jugado una muy mala pasada...
Y volvió a reír.
- Será como si te hubiese dado, en vez de estrellas, montones de pequeños cascabeles que saben reír...
Y volvió a reír.

...

Antoine de Saint-Exupéry

El Séptimo Sello

2009-08-06T21:01:00.002-03:00

...Una alegoría sobre la Vida y la Muerte...

Edad Media. Europa. La Peste. Un caballero cruzado juega al ajedrez con la muerte para extender su vida lo que dure la partida. Un escudero escéptico. Artistas trashumantes. El pueblo. La religión. Cada uno de ellos representa diferentes concepciones en la búsqueda de la felicidad-salvación.

Dirigida por Ingmar Bergman.

Muy Buena!
Excelentes actuaciones y fotografía!
Una joyita!

Publicidades

2009-08-02T02:39:00.001-03:00

Les dejo algunas publicidades que me gustan:

1/8/2009

MercadoLibre, casamiento griego: http://www.youtube.com/watch?v=sV9lLfuCgFI
Heineken. La casa: http://www.youtube.com/watch?v=kjffhoGmx4o
Heineken. Macarena: http://www.youtube.com/watch?v=WLJE9yWF72c&feature=related
Twistos, hospital: http://www.youtube.com/watch?v=cvTiWfwk598
Que Sueiro apague la luz: http://www.youtube.com/watch?v=FrwP2Lv5fLA
Fernet Cinzano. Uno de cada 10 hombres es gay: http://www.youtube.com/watch?v=TI3YxEmi24s&feature=fvw

De a poco iré agregando más.

La Conjura de los Necios

2009-07-31T20:50:00.001-03:00

Una novela satírica sobre la sociedad actual que no dejará de hacerlos reír y reflexionar.

Ignatius J. Reilly, un Quijote grotesco, esta convencido que la humanidad ha vivido su máximo esplendor durante la Edad Media y que desde entonces ha perdido el rumbo. Le resulta aborrecible la sociedad en la cual le ha tocado vivir, pero inevitablemente debe interactuar con ella lo que genera las mas disparatadas situaciones.
Las reflexiones de Ignatius, que plasma en su diario personal, resultan una ironía sobre la sociedad actual.

Su autor es John Kennedy Toole.

Glen Hansard

2009-07-29T19:40:00.000-03:00

Glen Hansard es un músico irlandés que dejó la escuela para tocar en la calle. Desde los noventas es líder, vocalista y guitarrista de The Frame. En el 2006 grabó con Marketa Iglová The Swell Season y un año después filmarían juntos Once, una hermosa película.
Les dejo algo de su música:

Canciones con mucha actitud...

http://www.youtube.com/watch?v=eMccPJqyg0o&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=0k_Pe_iNYO4&feature=related http://www.youtube.com/watch?v=Jy5AKZxmXlM&feature=PlayList&p=E232EBA6E3D369BC&index=10
http://www.youtube.com/watch?v=h0mxCAblqdk&feature=PlayList&p=E232EBA6E3D369BC&index=7
http://www.youtube.com/watch?v=mFLKPRU93-I

Once (Una vez)

2009-07-29T14:22:00.000-03:00

Un músico, un encuentro, un proyecto...

Una película simple sobre cosas simples.

Excelente!

Glen Hansard y Markéta Irglová tienen una carrera musical antes de la película. Les dejo algunos links donde pueden escuchar su música:

http://www.youtube.com/watch?v=0k_Pe_iNYO4&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=CoSL_qayMCc

http://www.youtube.com/watch?v=AcOdBNXE1FA&feature=PlayList&p=E232EBA6E3D369BC&index=2

El Jardinero Fiel

2009-07-29T13:24:00.003-03:00

Una película sobre las miserias de la industria farmacéutica, el poder, la corrupción, el dinero...Un retrato fidedigno de la realidad.

Muy Buena!

Quien Muere?

2009-07-25T20:49:00.001-03:00

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Autor: Pablo Neruda